hey, arnaldo antunes, estou saindo do meu esgoto.

"Visto meu casaco de couro bangue-bangue
Manchado de batom e de sangue
Se você pedir eu subo no palanque
E mostro aquele passo de funk" -- o A. A..

Sem comida, sem dormida, sem parar. Meu único incômodo foi a janela aberta da vizinha, que podia visualizar e interpretar livremente minha exultante euforia e meus desesperos passageiros. Ela passa a noite, a madrugada e a manhã em frente a um lap top que está em frenta à janela. À tarde ela desaparece, sempre assim. Ela fuma e usa fone nos ouvidos o tempo inteiro. Ela parece não se importar comigo, mas eu me importo com os olhos dela e ela parece perceber. Acontece que eu não fumo e não uso fone, meus hábitos de trabalho, apesar de eu não os considerar verdadeiramente vergonhosos, me deixam encabulada diante dos olhares curiosos; mesmo que não haja curiosidade, mesmo que não haja reprovação, não tem jeito, o lance acontece na minha cabeça, não posso conter. Não posso ouvir no fone, me dá dor de cabeça, não posso fumar, do jeito que não como me daria gastrite, e se tivesse maconha, padeceria na larica, lembremos que não tenho o que comer. A maconha está mais cara que a comida, "isto é uma vergonha".. meu deus, o jornal da Band registrou expressivo aumento na audiência desde que seu verme proferiu suas nojeiras. De que adianta pedir a cabeça de Boris Casoy se a verdadeira causa do rebuliço foi uma falha técnica? A opinião predominante do âncora, do jornal, da emissora e da tal classe social que integram nunca foi diferente antes; evidente é a hipocrisia. A demissão de Boris Casoy seria a reafirmação das suas vergonhas. Se eu estou defendendo o homem? Ora, pelo amor de deus, nem sei mais por que entrei esse assunto, nem assisto televisão, "Haaaá de viver eternamente/ sendo escravo dessa gente/ que cultiva hipocrisia"..

Aprendi, por exemplo, a fazer arroz de microondas. O enclasuramento e a falta de companhia não é insuportável para todos. Só para os que pensam bosta unicamente, ou estão deprimidos; eu entendo os deprimidos, eu tenho esse lance e tal.. mas olha, só bosta, amigo, vai pra bosta então! Me isolei, depois notei que papai e mamãe sentiam minha falta e, no meu caso, papai e mamãe quando se falam é porque sentem muuuito minha falta.

"Mini-joaninhas estão correndo pelo meu corpo. Eu as mato, porque dão coceira, sem querer. E percebo só depois, arrependida."

Eu sou postiva. Sou um sinal de mais gigante encoberto por uma revoada de mariposas insandecidas, mas eu nem ligo.. e nem teria escolha, sou de família de longevos, tenho cara de filha-da-puta, vou viver até dar pena, meus trinetos vão me odiar. Eu morro e, aposto, ainda vão chorar.

Falei, falei, mas não disse: Os meus rompantes de criação que me deixam encabulada são a dança do corpo e o canto da voz."Para mim, ou sim, ou não, mais ooou meeenos não!" Ahhh! Pára de citar Arnaldo Antunes, você já falou dele aqui. Já botou o link iê iê iê e tal e tal, nem sei mais se está funcionando, cadáver fonográfico de mierda!, melhor trocar de assunto, concluir a respeito da vizinha, por exemplo. Já, já pensei que ela está lá, na dela, escrevendo como eu e talvez seja um gênio fumante e notívago, diferente de mim que sou praticamiente um saci, o cu que queria falar, sei lá beem. Mas, na verdade, lamentavelmente, aposto que ela tem uma ocupação mais idiota e inclusive remunerada, como um call center internacional ou uma revista de fofoca.

Minha intenção, depois de falar da dona da outra casa, era falar do.. calma, olha que perfeito, o Artnaldo Batista estava na bundinha do Antunes: "Louvado Seja Deus que nos deu o rock'n'roll!" do Erasmo Carlos. Mas aí eu parei porque tinha uma coisa, que no início pensei que era muito louca, acontecendo na rua! Eu moro perto da Vai-Vai e disse, pronto, tem um bloco na rua, caralhos, vamos descer! Que nada, é um ensaio de merda, tudo distorcido e um grave pentelho me enchendo o saco, além do calor das janelas fechadas. Blá. Meu consolo é o Erasmo e ele está dizendo:

"Volta pra mim, volta pra mim
Sim, só podia ser você o amor que eu sonho sempre
Não, não me diga adeus, não, naaão!"

A Vai-Vai está com inveja do amor que o Erasmo sente por mim e o calor é o tesão. Pronto, nada me incomoda fácil. É tudo lindo dentro desse apartamento. Estou trancada no apartamento, lembrando só, okay? É mentira, eu saí um pouco, não dava. Mas continuei anotando, anotando, claro, como agora; estou falando bosta no blog porque rebelei da coisa. Mas volto. Já-já. Aconteceu de por exemplo eu tomar umas birita, o cara dizer que é doze, eu pedir um cigarro solto e ele dizer que então é onze. Ele paga um real para que fumem em seu estabelecimento, contrariando o serrismo paulistano? Simpatiza com fumantes? Põe droga nos cigarros que vende? - tomara.

Quer saber? Foi bom, mas é o fim. Não aguento ser só assim. Não é que não goste. Até voltei a bater na cabeça a caneta, de leve, só pra afrescar, afrescalhar, ponha onde quiser, uma coisa de mim comigo, como fazia em criança. Vou pra rua sonhar, bebiricar, escrever e ser vista por gente um pouco incomodada. As pessoas se assustam quando você escreve publicamente. É a minha preferência desde que bebo. Mas não vejo ninguém fazendo igual ou parecido. O povo olha estranhando, sentindo medo de ti e pedindo desculpas mais educadamente que o usual. Um dia, daqui a uns 40 anos, pelo menos, algum bosta "historiador das coisinhas" vai vir me entrevistar indagando o que eu sentia, então vou inventar um monte de imbecilidade, vou dizer do Proust, do Beckett, do diabo, e do Erasmo, de quem eu ia falar agora, muito bem, evidentemente, mas não vou não, vou voltar ao trabalho, e está dando um trabalhão! Decidi não dar mais palha pra filha-da-puta escrota(o). Egoísta é o cacete, se me matam antes não vai ficar pronto! Pragmatismo, my honey.

AHH! Agora sim a Vai-Vai está na rua "É show de bola essa emoção, o Bixiga não sei-o-que.." Eu moro no Bixiga, manja? Desci, tchau mesmo. Eles estão falando "vem meu amor" e eu não guento.