estrume e uma porção de minhoca!~~~

2010-02-05T10:47:00.001-04:00

Eu agora só aqui.

adeus estrume, minhoca, adubo, esterco, titica, cocô de porco!

2010-01-24T08:12:00.009-04:00

Eu gosto das pessoas que fumam um cigarro e imediatamente acendem outro. Acho bonita a certeza que elas tem de que podem, querem e vão fumar. É isso que elas podem fazer quando são desalojadas do local onde toca a música para alimentar seu vício. E lugar onde não toca música, hoje em dia, dá medo, até nas pessoas que apreciam excessivamente o fumo. Elas costumam ter o dedo indicador da mão direita amarelado desde a unha até um pouco abaixo do primeiro nó, à moda dos velhos fumadores inveterados. Está provado que adimiro os velhos de garganta seca que não tem mais tempo para questionar leis. Mas também gosto muito do Caetano Veloso, que está todo resmungão no início da velhice, que é mentira também.

- Olha o tipo de coisa que transmito nesse meio! É o puro suco da inultilidade aguada no gelo de torneira. Não vou mais me submeter a esta situação. Pretendo criar um novo lance, mais de acordo com as minhas necessidades, que vou recomendar com se fosse espaço de grande interesse e refinamento, inclusive aos familiares e desconhecidos. O Henrique vai precisar me ajudar, ele é o homem da paciência e competência indiscutíveis; eu, apenas uma vítima da bobagem coletiva, indiscutível, meu bem, não discuta comigo, não sobre esse tópico.

Ótimo, estou avisando-o por aqui mesmo. Que essa bobagem entitulada estrume, não sei que e blah blah blah, já teve sua vez e hora e que morre hoje, sem "foguete, sem retrato, sem bilhete, sem luar nem violão". Pensei mesmo foi encerrar com um ensaio sensual meu, mas achei que ficaria um pouquinho vulgar, além de gastar precipitadamente meu hipotético trunfo, logo assim, em começo de carreira. (neste parágrafo eu tentei ser engraçada, repare!)

É bom que esse lance de bloguinho acaba virando um diário de idéias mais ou menos organizado, que a gente pode consultar se estiver interessada. Por incrível que pareça eu de fato consulto, em momentos de desespero, quando esqueço meus pensamentos ou não me lembro de tê-los. É um reconforto se reconhecer capaz de articular idéias inteligíveis realmente importante para mim, minha cabeça é muito instável e, salvo os cabelos mui elogiados (uiuiui), não carrega nada de muito bom.

Acontece que eu revejo as coisas como distantes demais. E vou sair, mudar, virar a cabeça do que me virou nessa nova bossa. Tem a ver com o ano que passou. O ano de 2009. Eu nunca falei de outro ano com tanta insistência. O outro ano dessa amplitude que eu vivi se chamava 94. Esse é então 009, porque a gente viveu não somente uma virada de década. Somos a última esporrada do século XX (nós 85-90, eu já disse! pessoas que se masturbaram para chacretes na época em que elas ainda eram gostosas e as que aprenderam a falar com telletubies não servem) e esse último ano foi um chute no cu de quem tem (cu). Não conheço um ser que o haja passado em brancas nuvens. As voltas foram enforcantes, se também firmes, vamos ver é pra agora, pra adiante. Mas as voltas foram muitas.

A maioria das pessoas tentaram começar o ano passado com cautela por causa da crise mais hype da vida do mundo. Eu comecei mandando tudo pro inferno, apaixonadamente, do que nunca me arrependeria. Baby, eu entrei o ano lendo em regozijo Os Irmãos Karamázov pela primeira vez, existe perspectiva mais linda? Poderia um ano novo tão lisérgico, "patola e folgazão" ocultar tanta força destrutiva? Poderia, pode, foi podendo. Mas logo de saída eu já me avisei que podia nada dar certo e me peguei tantas vezes na mentira. Mas virei um outro ser, nada diverso nas limitações, mas realmente mais amável no que posso resumir em sentimentos e referências.

Cristo-deus-pai!, antes do ano passado eu ainda não havia lido uma linha de Beckett, que não fundiu minha cuca, fodeu minha caveira e me fez falar de coisas que eu pensava que não conhecia, de maneira muito diversa do que eu antes julgava arrogantemente conhecer. Antes do ano que passou eu era também analfabética no que concerne ao cinema brasileiro, gozo de pelo menos nunca ter parado de estreitar meus laços com ele desde que me peguei em falta com o filhote mais fraco da nossa apoteótica arte nacional. É, eu sou ufanista, patriótica, babaca, estilão "Ame-o" e "a Bahia é linda"! Pour vous, c'est chauvinisme? Cara, eu não vou levar isso pra análise, tenho outros lances que me incomodam um tantão mais.

Acontece que outras coisas incomodam um tantinho menos, saca? E cada vez menos e menos e hoje pra maioria dos babacas eu procuro não existir. Antes de 009 eu ainda cultivava relações superficiais com pessoas superficiais, porque.. bem, simplesmente porque as conhecia e o homem é um bicho que anda em bando, mesmo que seja um bando de bosta. Não generalizo, não estou dizendo que andava de mãozinha dada com cocozinhos por aí. É que a gente muda e de repente o ombro que eu dava pra um chorar, não dou mais nem pra se apoiar de bêbado da minha própria pinga. Não sou malvada, embora tenha uma fama ridícula que nunca ninguém confirmou, mas compreendi que, além do perdão, virtude à qual já me uni e duvido de quem faça uma cachorrice capaz de perverter meu espírito de felino dócil, há a dignidade, e a minha eu cuido, do meu jeito, é verdade: do meu jeito é verdade e ponto. Estou muito incisiva? Eu diria conclusiva, aliás, mas não quero perder muito mais tempo listando acontecimentos do ano que passou.

Ah sim, o grande episódio apoteótico (estou amigada com esta palavra hoje) de uma mudança: ali, pela onda da morte de Michael Jackson, quando redescobri minha linda amizade de infância, o que foi com toda a certeza um presente de ordem divina, porque minha querida amiga Lívia apareceu-me em sonho pouco antes de voltar a respirar, viver, falar e falar, beber, existir do meu lado, quando fiquei literalmente sem lenço e sem documento, "sem dinheiro, sem comida e feliz da vida". Realmente ouve um lance de azar, mas o azar nada mais é que uma nova chance para a sorte. Acontece que eu peguei um objeto enfeitiçado na rua, a saber, uma imagem de buda em gesso vulgar, que me trouxe uma onda curiosa de azar, que não foi de todo horrorosa: culminou em uma sequência de assaltos, que me arrancou uma bolsa bandeirosa da Diesel que só estava fodendo meu ombro e confundindo os outros a respeito de minha situação financeira; não um lenço, mas uma caixa cheia deles, que eu carregava, ora vejam só, antes da onda suína que dançou na cabeça da galera mais paranóica; minha carteira contendo documentos, até o RG com aquela foto tão bonita, tão raro foto de RG bonita, puxa!, e alguns recuerdos, lixo acumulado de carteira junto com cartão, bilhete e carteirinha, tudo que define o padrão e a função de um ser humano em sociedade; também muito, muito tristemente, minha edição de Malone Morre que furtei de minha própria mãe, mas que, afinal, propiciou-me uma deliciosa demonstração de amizade de minha querida Didi, que encomendou eu novo Malone lá da Bahia; meu celular também foi levado e eu sou de apreciar que não me liguem, senão com longo intervalo de tempo entre uma chamada e outra; e finalmente e beneficamente, levaram meu primeiro moleskini, que, além de conter a raíz primeira de meu novo estilo, continha opiniões preconceituosas e negativamente ingênuas que eu nem faria bem em revisitar.

Porra, me livrei de tanta tralha e me senti tão completa. Mesmo nas paredes finas de um apartamento caixótico, onde vivia próxima a pessoas que só faziam criticar meu jeito de viver, meu jeito de andar, de falar, ouvir minhas músicas, fazer amor. Aporrinhação no duro, sacanagem, patifaria. Daí eu saí fora. Entrei noutra. Mas já não estava exultante de alegria, não havia uma razão que eu encontrasse para me alegrar por completo. Não havia um ente alegre que me fizesse cafuné, porque todos estavam desesperados. Foi precisamente o que aconteceu nesse ano, parece que foi um excesso de tudo. Passei meses ouvindo transas horríveis por causa de trabalho, doença, violência, trairagem, enlouquecimento, internação, acidentes, quedas, desmaios, operações e mortes. "Veja bem, meu bem, a vida não é sempre linda", eu sei, eu consigo perceber, não pensem que tenho um estômago de sacola de supermercado, ele é fibroso apesar da gastrite. Mas porra.

Me indignei e agora perdi o fio, não vou falar mais desse ano que já depois não me trouxe nada de bom, além, é claro, do Henrique, amor que não acredito haver perdido; e penso assim hoje, não antes. É o que não era antes de 009, não. Sou o que não era, distante e próxima do que desejava quando ousei me transformar. Muito mais próxima do que ousei me aproximar e assim um tanto distante, compreendeis? Que viesse a chorar um copo d'água ouvindo Roberto cantar Como 2 e 2, podia supor remotamente, que transbordasse dois ouvindo Cavalgada com Nara, nunca me passou pela cabeça. E agora vou-lhe dizer, a ele, o Henrique, essa coisa tão simples e bonita, de palavras que faço minhas, por muita identificação: que "a paz que eu tanto quero ele traz no coração".

Tanta melosidade açucarada só escrevendo mesmo, no trato pessoal garanto que permaneço a mesma casca grossa, que parece criada na boca do cais. Nananão, sou de família e "de família" a alguém tão distante de qualquer nobreza, só pode mesmo significar que me preocupo com a minha família e me faço presente, tão dedicadamente quanto possa. É um pouquinho reconfortante conhecer um pedaço do que se deseja. Pretendo ainda apenas me redimir de algumas desfeitas e reatar relações que nunca deviam ter sido rompidas, rompimentos passageiros, os restos caquéticos do mal em decomposição. O projeto está em curso, acreditem, oh amigos, eu não esqueço.

E agora vou falar uma coisa profundamente idiota: dá pra transformar mandioca braba em doce; e eu quero mais lisérgico que o do ano bom passado. Ano bom haha.

Aguardem minha

Aventura Maravilhosa no País da Canção - um mimo apenas, um brinde à passagem.

Bem, é só isso. O que eu preciso é de um blogue que cante, sabe, eis finalmente toda a sinceridade.

deus é uma . viaje

2010-01-15T23:41:00.007-04:00

"Saí de casa, de terno tropical
camisa creme, lenço e gravata igual" aparentemente só para agregar um cigarro pedido e duas Stella Artois à minha sub-existência sub-criativa; se eu estivesse em um bom momento, não estava escrevendo aqui, vamos acreditar. Stella, Estela, hurrah! eu me perco no discurso, tanto significado meu verbo contém. rá! Quem acredita nisso? Infelizmente ninguém. Mas agora eu tenho inimigos invisíveis que me espreitam através de telas amigas. telas, Estelas, todas da mesma família. Naaão, eu estava me contendo para não escrever ex-tela, mas você pensou nisso! E eu quis causar sua vergonha antes de você! raaaaá! Estou boba, puta-merda. claro, também.. não é?
Olha.. "dentro dos meus olhos..." não, olha: baixa, ouve Homem Velho, O Nada, Contando Estrelas, depois me conta. Me desculpem os Caetanos, que sabem muito melhor do que estou falando, mas a gente só vai voltar a foder gostoso quando nascerem os novos Erasmos-Robertos e, como sou otimista inveterada, pode ser que já tenham nascido e estejam aqui pela Bela Vista, nascidos lá por 2000, rodando no rolimã e pisoteando a calçada ruidosamente enquanto escrevo à bic e xingo suas santas mães, por falta de criatividade. Porque este é o país da canção Muito bem-vindos, estrangeiros nativos! Eu sou escrevedora, não valho nada. Mas perdoai-me, raça superior vindoura! éramos saldão da nojeira da geração passada, que foi realmente uma bosta. A gente, 85-90, não podia amar, não tinha ternura no lidar, não tinha beleza pra ver. Nossos 'exemplos', incrivelmente, oh, povo jovem e bonitinho, eram ainda os chamados 'metaleiros', usavam a mesma camiseta preta ensebada de alguma banda bosta todos os dias, exibiam orgulhosamente pústulas incuráveis e por vezes sangrentas em toda a superfície da face e fediam, sim, fediam incrivelmente, como jamais algum adolescente voltará a feder na história desse mundo. Com 'sorte', você poderia conviver com outros, os 'HC's' ou os 'clubbers', ou os 'sk8ers', que por alguma razão não cheiravam tão mal, mas usavam sempre e impreterivelmente laranja, por vezes em um tecido furadinho que podia constituir a camiseta em sua integridade, ou detalhes da bermuda 5 números maior, ou detalhes ou integridade dos cabelos, ou do tênis, qix, eu acho, ou no boné que arranjavam ainda e anacronicamente a la Sérgio Malandro, urrando "Uh, tiazinha!" e inflamando com sua porqueira uma espécie popular de piercing muito feio, na época chamada 'megabel', que causava quelóides espantosas na cartilagem das orelhas adolescentes que normalmente já eram cobertas por cravos gordurosos em razão da alimentação miserável dessas pessoas. Sim, eu tenho mágoa disso tudo. Eu, que sempre fui muito gostosinha e tenho fotos para comprovar.. Mas tiro a minha onda e não reproduzo as mesmas imundícies das quais fui vítima. Nós, 85-90, pelo menos, somos muito bonitinhos. E eu, uma gatinha 4 estrelas, modéstia à parte, acho que sou boa inspiração para as garotinhas Bela Vista/São Remo/São Paulo que passam por mim e dizem "tia, canta um róque!?" deve ser a minha 'beleza relativa 4 estrelas'. Foi deus quem me fez assim. Sabe que Estela é estrela e vênus também é uma, da qual eu gosto mais?

Tá, é tudo bobagem. Mas eu prefiro acreditar nisso do que acreditar por exemplo que alguém entrou aqui e roubou todo o papel higiênico. (eu disse que não estava inspirada. Comprou de louco, minhas condolências.)

hey, arnaldo antunes, estou saindo do meu esgoto.

2010-01-14T19:45:00.007-04:00

"Visto meu casaco de couro bangue-bangue
Manchado de batom e de sangue
Se você pedir eu subo no palanque
E mostro aquele passo de funk" -- o A. A..

Sem comida, sem dormida, sem parar. Meu único incômodo foi a janela aberta da vizinha, que podia visualizar e interpretar livremente minha exultante euforia e meus desesperos passageiros. Ela passa a noite, a madrugada e a manhã em frente a um lap top que está em frenta à janela. À tarde ela desaparece, sempre assim. Ela fuma e usa fone nos ouvidos o tempo inteiro. Ela parece não se importar comigo, mas eu me importo com os olhos dela e ela parece perceber. Acontece que eu não fumo e não uso fone, meus hábitos de trabalho, apesar de eu não os considerar verdadeiramente vergonhosos, me deixam encabulada diante dos olhares curiosos; mesmo que não haja curiosidade, mesmo que não haja reprovação, não tem jeito, o lance acontece na minha cabeça, não posso conter. Não posso ouvir no fone, me dá dor de cabeça, não posso fumar, do jeito que não como me daria gastrite, e se tivesse maconha, padeceria na larica, lembremos que não tenho o que comer. A maconha está mais cara que a comida, "isto é uma vergonha".. meu deus, o jornal da Band registrou expressivo aumento na audiência desde que seu verme proferiu suas nojeiras. De que adianta pedir a cabeça de Boris Casoy se a verdadeira causa do rebuliço foi uma falha técnica? A opinião predominante do âncora, do jornal, da emissora e da tal classe social que integram nunca foi diferente antes; evidente é a hipocrisia. A demissão de Boris Casoy seria a reafirmação das suas vergonhas. Se eu estou defendendo o homem? Ora, pelo amor de deus, nem sei mais por que entrei esse assunto, nem assisto televisão, "Haaaá de viver eternamente/ sendo escravo dessa gente/ que cultiva hipocrisia"..

Aprendi, por exemplo, a fazer arroz de microondas. O enclasuramento e a falta de companhia não é insuportável para todos. Só para os que pensam bosta unicamente, ou estão deprimidos; eu entendo os deprimidos, eu tenho esse lance e tal.. mas olha, só bosta, amigo, vai pra bosta então! Me isolei, depois notei que papai e mamãe sentiam minha falta e, no meu caso, papai e mamãe quando se falam é porque sentem muuuito minha falta.

"Mini-joaninhas estão correndo pelo meu corpo. Eu as mato, porque dão coceira, sem querer. E percebo só depois, arrependida."

Eu sou postiva. Sou um sinal de mais gigante encoberto por uma revoada de mariposas insandecidas, mas eu nem ligo.. e nem teria escolha, sou de família de longevos, tenho cara de filha-da-puta, vou viver até dar pena, meus trinetos vão me odiar. Eu morro e, aposto, ainda vão chorar.

Falei, falei, mas não disse: Os meus rompantes de criação que me deixam encabulada são a dança do corpo e o canto da voz."Para mim, ou sim, ou não, mais ooou meeenos não!" Ahhh! Pára de citar Arnaldo Antunes, você já falou dele aqui. Já botou o link iê iê iê e tal e tal, nem sei mais se está funcionando, cadáver fonográfico de mierda!, melhor trocar de assunto, concluir a respeito da vizinha, por exemplo. Já, já pensei que ela está lá, na dela, escrevendo como eu e talvez seja um gênio fumante e notívago, diferente de mim que sou praticamiente um saci, o cu que queria falar, sei lá beem. Mas, na verdade, lamentavelmente, aposto que ela tem uma ocupação mais idiota e inclusive remunerada, como um call center internacional ou uma revista de fofoca.

Minha intenção, depois de falar da dona da outra casa, era falar do.. calma, olha que perfeito, o Artnaldo Batista estava na bundinha do Antunes: "Louvado Seja Deus que nos deu o rock'n'roll!" do Erasmo Carlos. Mas aí eu parei porque tinha uma coisa, que no início pensei que era muito louca, acontecendo na rua! Eu moro perto da Vai-Vai e disse, pronto, tem um bloco na rua, caralhos, vamos descer! Que nada, é um ensaio de merda, tudo distorcido e um grave pentelho me enchendo o saco, além do calor das janelas fechadas. Blá. Meu consolo é o Erasmo e ele está dizendo:

"Volta pra mim, volta pra mim
Sim, só podia ser você o amor que eu sonho sempre
Não, não me diga adeus, não, naaão!"

A Vai-Vai está com inveja do amor que o Erasmo sente por mim e o calor é o tesão. Pronto, nada me incomoda fácil. É tudo lindo dentro desse apartamento. Estou trancada no apartamento, lembrando só, okay? É mentira, eu saí um pouco, não dava. Mas continuei anotando, anotando, claro, como agora; estou falando bosta no blog porque rebelei da coisa. Mas volto. Já-já. Aconteceu de por exemplo eu tomar umas birita, o cara dizer que é doze, eu pedir um cigarro solto e ele dizer que então é onze. Ele paga um real para que fumem em seu estabelecimento, contrariando o serrismo paulistano? Simpatiza com fumantes? Põe droga nos cigarros que vende? - tomara.

Quer saber? Foi bom, mas é o fim. Não aguento ser só assim. Não é que não goste. Até voltei a bater na cabeça a caneta, de leve, só pra afrescar, afrescalhar, ponha onde quiser, uma coisa de mim comigo, como fazia em criança. Vou pra rua sonhar, bebiricar, escrever e ser vista por gente um pouco incomodada. As pessoas se assustam quando você escreve publicamente. É a minha preferência desde que bebo. Mas não vejo ninguém fazendo igual ou parecido. O povo olha estranhando, sentindo medo de ti e pedindo desculpas mais educadamente que o usual. Um dia, daqui a uns 40 anos, pelo menos, algum bosta "historiador das coisinhas" vai vir me entrevistar indagando o que eu sentia, então vou inventar um monte de imbecilidade, vou dizer do Proust, do Beckett, do diabo, e do Erasmo, de quem eu ia falar agora, muito bem, evidentemente, mas não vou não, vou voltar ao trabalho, e está dando um trabalhão! Decidi não dar mais palha pra filha-da-puta escrota(o). Egoísta é o cacete, se me matam antes não vai ficar pronto! Pragmatismo, my honey.

AHH! Agora sim a Vai-Vai está na rua "É show de bola essa emoção, o Bixiga não sei-o-que.." Eu moro no Bixiga, manja? Desci, tchau mesmo. Eles estão falando "vem meu amor" e eu não guento.

panela do diabo

2010-01-12T13:32:00.005-04:00

Considerações gerais a respeito do jogo realizado na madrugada passada:

As três primeiras situações sugerem o tom da história, a saber, uma espécie de degradê impaciente SOL - CHUVA - NOITE. Ou mais: ESPAÇO PRIVADO - ESPAÇO PÚBLICO - ESPAÇO PÚBLICO TRATADO COMO PRIVADO ou ESPAÇO DO ESTADO (FASCISTA, só sendo)

Apresentada a primeira moça, exultante em sua disposição e beleza solar. Uaaáá... Sua satisfação porém convive e depende de sua retenção anal bem sabida.

Transtornado e só. o primeiro rapaz segue sua penosa caminhada importunado pela chuva cruel. Xuaaá

Então conhecemos o terceiro rapaz, que, do alto de seu paletó, é impedido de penetrar um ambiente que teoricamente é destinado a visitação pública.

Este ambiente é uma Galeria de Arte.

Acontece que durante o dia, aquele mesmo dia enSOLarado, ou outro que comoventemente se parece com o tal um, as pessoas se reúnem nos fundos desse mesmo prédio e apregoam bordões libertários passando um baseado servidão.

À noite, vejam só, enquanto desconhecidos extravagantes sufocam os canteiros do jardim frontal com bitucas acesas, o recanto abençoado de comunhão e chapação é isolado à chave, por causa do cachorro que de dia é um queridinho, cheirando o sexo das pessoas ou não.

O cachorro, aquela fera atacando o portão.

Depois temos um pouco de paisagem urbana, misticismo e mundo cão.

Deite e aguarde o próximo capítulo.

salve são luiz

2010-01-07T11:38:00.005-04:00

A criatura que aparece na imagem acima sou eu, em São Luiz do Paraitinga, no carnaval de 2007, encostada na imponente e então aparentemente forte Igreja Matriz, sim, aquela que desabou. As sombras projetadas na parede da bela construção romanesca do século XIX sequer chegam a sugerir o real volume de pessoas que se divertiam no local. As marchinhas, a euforia endêmica dos blocos, só podiam sugerir uma expectativa para o próximo carnaval. E de fato voltei em 2008. Lamento ter perdido 2009, o último carnaval de São Luiz do Paraitinga com a configuração original que me recebeu e tanto me encantou.

Entretanto me recuso a acreditar que 2009 haja sido seu último carnaval. A cidade logo se recuperará com a mesma resistência inquebrantável que manteve tantas construções históricas intocadas por anos a fio. Logo será possível novamente seguir o Bloco do Barbosa, da Maricota, do Juca Telles, e todos os outros, assistir à noite aos shows no coreto (que está de pé!), jantar canja de pensão, comer acarajé e comprar litros daquela cachacinha local, que a gente mamava tanto, no mercado que também sobreviveu.

Por hora a prefeitura de São Luiz avalia a possibilidade de realizar seu carnaval de rua em outra cidade (Taubaté ou São Paulo, parece) com o objetivo de arrecadar fundos para a reconstrução da cidade. Acho que é uma obrigação para nós, paulistas de merda, colaborar para a manutenção da festa que tanto nos aqueceu no feriado mais importante do país. Afinal, o patrimônio imaterial da cidade precisa ser prestigiado e mantido, e as pessoas que lá nasceram e vivem, conservando a tradição tão apreciada por nós, precisam voltar o mais depressa possível para suas casas; em minha opinião isto é incomensuravelmente mais importante que ficar punhetando frente a construções centenárias. Então, pra fevereiro, onde estiverem os blocos, eu vou!

Pra ir ensaiando, o link das marchinhas, roubado do blog no Henrique.

série espólio 2000. 11/07/05

2010-01-06T10:37:00.004-04:00

Apresentação

Admito querer muito apresentar alguma coisa. Meu filho a seu pai, por exemplo. Esta é uma metáfora e também não é. Se você não entendeu, então me pergunte. Com cautela, pois o usual é que eu não tenha muita paciência e nem muita coisa a dizer.
É lamentável, mas não há o que apresentar. Quando eu houver esta habilidade, prometo fazê-lo.

Aquilo que sempre vem antes de quase tudo e que geralmente não deve ser lido

- Fazia tempo que eu não chegava perto de tamanho engano.- afirmou Agostiniano, com vontade de isto gritar.
Ele sentia o desgaste das horas da carcaça fedida desde que voltara da Manchúria. Essa imobilidade toda estava atrapalhando as idéias dele. Elas que sim, já foram muito inéditas, tanto quanto mal aproveitadas. A primeira coisa que ouvira quando dali chegado era o maldizer espalhafatoso da Nitinha, que o tinha ficado esperando. O chamara “lazarento, rançoso, ordinário, bastardo” e outros que não tive tempo de anotar. Mas infalível foi a freqüência com que Nitinha depois de ter-lhe ofendido, vinha lhe procurar. Agora não vinha. Pois claro! Morrera. Nitinha era grudada no cigarro. O cigarro, uma coisa perniciosa pra vida.
Agostiniano vivia uma vida modesta. Modesta não, indigna. Moravam ele e seu esquilo que sobrara de uma refeição da época que voltava pra cá. Era um bichinho muito aceso, que não se lhe podia correr atrás pra pegar, porque assim não dava. Dentro daquele corpanzil ressequido, Agostiniano levava um pastor de igreja batista, um médico alopata e votos de harmonia e paz.
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A Literatura é uma arte barata e limitada. Essencialmente aquela que é produzida de maneira improvisada e egoísta. Esse trecho representa uma música empolgante, bastante ruidosa. Não direi que ela possua alguma qualidade, pois não possuiria se eu a pudesse reproduzir. Algo galante, agradável, alto, agudo, grave, assimétrico, estrondoso do início ao fim. É, como o brado do povo heróico. Estaremos esperando então uma saga heróica, puxa. Talvez erótica. Você está sentindo no peito o formigamento do ridículo. E eu estou produzindo minha chave artesanal.

Erros convencionais são os principais causadores de sintomas comuns nas mentes muito ocupadas ou O gotejo intratável

Carlos era o nome que todo mundo achava mais bonito na casa de Pedro. Mas ele só era pai de meninas, então não tinha Carlos nenhum. Não há nada ressaltante que se possa contar, por isso serão enfatizados o temor, a temperança e o tempero. A peça mais temível da casa era o bigode espetudo do Professor Ignácio Adamastor. Temperança eram as carinhas, os olhinhos das pequenas e os carinhos da mamãe, a limpeza exata, os tubos de tinta na caixa de papai e os recitais em inglês.

Será o puro caralho exposto, vermelho, latejando e gotejando, ou não será nada.

semelhança

2009-12-23T15:13:00.002-04:00

Eram dois iguais. Um grande e um pequeno, mas muito mais parecidos entre si do que com todos os outros. Correspondiam perfeitamente àquelas bonequitas russas matrioshkas que se abrem na cintura e comportam sua cópia imediatamente menor, sucessivamente, até todas estarem muito bem engolidas por sua mãe monstruosa. Mas não, eles não se engoliam e nunca passaram de dois. É possível que em outro tempo hajam sido três ou mais, contanto que houvesse anões e gigantes no grupo. O grande era alto, o pequeno era baixo, o resto das proporções acompanhava a estatura e as cinturas não abriam. Penso que no caso de admitir que havia outras cópias, podemos fantasiar um rapaz de estatura mediana, que teria sido assassinado pelos outros dois, provavelmente por ser mais conforme aos padrões estéticos ocidentais. A dupla de assassinos não estava satisfeita com sua própria semelhança e tentou incansavelmente reproduzir a aparência de ídolos da juventude como Roberto Carlos, versão pocket e master, realizando números musicais sem sucesso de público. Seus disfarces foram encontrados no cativeiro última segunda.

Louie louie Leno e Lilian

2009-12-19T19:13:00.003-04:00

Prefiro o anonimato da internet antiga.
A internet vai ter um racha.
Vai-se dividir em 2 frequências. AM e FM.
Assim como está comprovado que escrevo reto sem linhas.
I'm starving like the king of the dogs!.

Eu sou da dissidência
Os únicos certos com certeza não caminham as calçadas com crachás
Nem vão à biqueira exibindo a fuça a cores berrantes.

Amigo some
Amigo morre
Amigo erra

Obrigada amiga Folha de São Paulo por seguir a me mostrar que sou tão convencional. Estou comovida mais ainda a cada dia.

Be fake. be free.

Tão convincente nem pra família. Nem tão ridícula.

O inferno fica dentro de outro, que é tão feio quanto quem lhe recheia.

2009-12-13T16:50:00.002-04:00

Chamava Clara Maria. Morreu da noite pro dia. Sem deixar explicação. Deixou no bucho um rebento. Que nasceu de mãe morta como o algoz de Macbeth. De cadáver, não de mulher.

Quem era a mãe? A mãe não tinha. Qual é essa de falta de mãe?, vão pesquisar na cabeça da autora. E a mãe da outra, porque não vinha? Que mundo sem mãe essa casa de avós eternos.

A minha ficção era o que eu pensava que parecia que acontecia dentro dos quadros bordados em lã berrante (ainda berrava a despeito do pó dos anos!!) que minha avó pendurava na sala. Ficção era o que havia escrito nos mini-livros de couro e folhas finas de minha tia (fiquei depois pois sabendo, era Machado Penumbra!), que enfeitavam delicadas prateleiras e a feminíssima penteadeira de cabelos bastos. E também era ficção aquilo que se imprimia à caneta bic, sempre azul, nos cadernos 'universitários' que pagava meu avô no supermercado. Quando eu ditava tantas estórias para cadernos com listras e fazia muitos desenhos para as folhas brancas.

Não é problema com ascendência de primeiro grau. A mãe de Maria Isabel só não parece presente porque ela chora tanto de esperar. E porque seu avô a buscava na escola. Todas as vezes que o pai das outras crianças não podia e Romana não gostava porque o homem, além de criar um papagaio malcriado, depois tinha um buraco que lhe fizeram por fumar tantos cigarros e o Gino era um desgraçado, jogava cigarros pelo muro e excitava o bicho a gritar, até bem depois de enterrado o velho, fazendo a viúva reclamar para a Gênova, que deixava tudo bem pior sempre, mas não seria tanto se o Gino pegasse as coisas e fosse embora logo, o Fernando achava.

Mas quem morreu primeiro foi o avô do Fernando e da Romana, só depois o da Maria, mas os dois fumavam mesmo, para não fazer confusão. As avós não fumam. E isso é tudo por hora, porque até uma avó pode fumar, mas não é comum nem fica bonito pra uma velha asseada.

se cuide

2009-11-30T14:19:00.003-04:00

quando o desespero vira tempero da vida se cuide vire os olhos para dentro pro centro e não deixe de falar se queixe se queixe a maré não está pra peixe não fique do lado do lado de fora agora saia saia mesmo que você caia saia agora saia saia mesmo que você caia saia agora saia saia caia mesmo que você caia agora saia

(Carlinhos Vergueiro)

2009-11-28T13:56:00.003-04:00

surpresa como tivesse inventado a anti-pólvora.
boboca como quem quer ser baiana em London.
feliz como tivesse descobrido o Brasil.

2009-11-27T07:47:00.000-04:00

Bicho, quando eu encontro coisas como o que segue entre as coisas que já escrevi, me sinto mais que triste.

O encontro intelectual de Michael Wailace-Hadrill e Max Gluckman quando ambos passaram a ocupar cátedras da Universidade de Manchester é frequentemente considerado a origem do desenvolvimento moderno da historiografia inglesa de Alta Idade Média. A publicação de The Bloodfeud of the Franks em 1959, com sua referência ao primeiro capítulo de Custom and Conflict in Africa de Gluckman, ‘The Peace in the Feud’, é o marco que precede um momento significativo na aplicação de uma antropologia funcionalista para o entendimento da sociedade da Alta Idade Média. É verdade que Wailace-Hadrill aprendeu algo com Gluckman, mas houveram outras e anteriores influências, as quais historiadores modernos tendem a esquecer. Realmente, o drástico aumento de publicações sobre Alta Idade Média conduziu à revalorização trabalhos acadêmicos anteriores a 1945, quase condenados ao esquecimento coletivo.

Que interessa, bicho, isto a alguém? Por isso, amiguinhos, minha volta ao departamento de História da Universidade de São Paulo não pode nem deve ser considerada data festiva. Só tenho a lamentar. Eu não procuro entender o que está escrito acima. Acho o sinal dos tempos que um dia eu tenha apreendido algo sobre o Wailace-blá-blá. Sabe qual é? Não foram os homens grandes de espírito que falaram essas coisas. Foram aqueles de cérebro hipertrofiado que não puderam reconhecer sua doença. Só não consigo ter pena porque eles me escravizaram e me confundiram com uma deles durante anos. Tenho é bronca raiva desgosto e nojinho. Ihugh

Voltei.

2009-11-26T10:40:00.003-04:00

E é gratuito, na cagada. Eu tive dias melhores para voltar a escrever aqui. Mas esse dia é bom exatamente e mesmo porque não estou lá muito à vontade para falar minhas pilhas de baboseiras.

Como eu estou macaquinho de pilha nova e andei molhando a sal a vitrola por me debruçar em minhas primeiras experiências musicais, deixo cá um presentinho de singeleza notável.

CASA DE BRINQUEDOS - TOQUINHO, 1983

2009-10-30T01:06:00.002-04:00

Mudo-me. Mudo um pouco mais. Um pouco mais pra lá. Um pouco mais pra perto de mim.
Sabia que não era onda de ano. Mudo-me todo novembro. Até agora. Ano que vem, nunca! Não é promessa nem dúvida. É profecia. Quem sabe se sei?

Tornei-me uma recente analfabeta. Tornei-me tarada pela lembrança daquele imaturo vigor, que me deixara de ser apreciável em outras carnes. Em vez de sair parindo universos, quero agora aquela criatura. Quem quer mais que eu agora?

Agora eu quero aquela, agora quero isto ou ele. Quero tanto agora. Que fique querendo. Eis uma má sugestão. Não é da minha conta o que permanecerei sentindo. Como posso me inventar saberes de adivinha?

Quero ficar sentada olhando para ele. É o que estou sentindo. Agora que vou embora. Agora que vou embora e sinto vontades do que não é daqui. Ele está lá, sentado, esperando. Ou descansando somente, pois quem espera não vive. Ele esta lá, ele, com vida, do jeito que ele é. Tem um cálice de vinho na boca bastante tingida e um anel estranho no dedo. De um colorido desonesto, semelhante ao das molas com que brincavam as crianças. Essas coisas do futuro. E ele às vezes olha-se o rosto, no cálice ou no vidro da janela, com expressão que certamente não se alteraria caso olhasse o seu qualquer outro rosto. E quando eu chegasse, de pé à sua frente, para que me visse, mesmo distraído com as unhas que cortava, dissesse-lhe coisas como: Você é a pessoa a respeito da qual eu mais posso pensar coisas boas. E lhe fosse elogioso, muito mais se não entendesse. Muito inteligente para entender algumas coisas. Ele. Que coisa mudar este lugar! Sinto falta do espelho porque ele parece alguém que está me esperando. Plenamente sozinho, inclusive a se contemplar. Mesmo as unhas. Está lá sendo. E estes é que eu digo que estão a me esperar, tão sozinhos que poderíamos ser um.

xxxx

que bonito:

Preciso urgentemente encontrar um amigo
Pra lutar comigo
Pra lutar comigo

Quero ver o sol nascer
E a flor desabrochar
E no mundo de amanhã

Quero acreditar
Quero acreditar
Quero acreditar e a paz que eu tanto quero
Eu consiga encontrar

Preciso urgentemente encontrar um amigo
Pra lutar comigo
Pra lutar comigo

É difícil encontrar
Pois é grande a confusão
Pode até estar aqui
Nessa multidão
Nessa multidão
Nessa multidão
E a paz que eu tanto quero
Ele traz no coração

Preciso Urgentemente Encontrar Um Amigo, Erasmo e Roberto (gatinhos!)

2009-10-27T23:01:00.002-04:00

"ESTE É JESUS, O REI DOS JUDEUS"
era só o que dizia o baseado meio grudado na pelinha seca do lábio rachado.. Que verão? Foi do homem passado, no inverno, aquele que carregava o santo livro todo desmantelado na mochila do Pão de Açúcar. Vê lá se mochila ainda vai existir ali em passando um tempo.

Qual homem, quem dirá, não digo de homem de ninguém. Esperdiço essas palavras: não mais hei de soluçar ninguém que não haja morrido. Não vou querer que o meu sentido desaflore vontade de ninguém. Nem homem há algum, só uma idéia de uso do livro sagrado, uma lembrança de mochila e uma cor de inverno. Inverso qualquer do que não há, não tem, nem é.

Está tudo bem mudado de um jeito que parece que é bom. Mas se não há "aqueles que sofrem", ninguém sofre também. E sem sofrimento não há gozo. Não há gozo?

2009-10-19T14:54:00.004-04:00

Eu pensava que as folhas de papel deviam ser verdes.
Eu botava as verdes ou vermelhas ou quem sabe roxas antes de amarelecidas e acastanhadas debaixo das brancas e esfregava o giz.
Direto.
Ficava bem legal.
Mas o giz verde ficava grande.
Eu gostava do roxo.
Que sempre sumia.
Só o preto acabava.
Aí quando ele acaba a gente compra outro inteiro. E ficam vários de outros tamanhos. É assim.

Que bonito o guarda-chuva
Que pareça folha seca

Habemus a sabedoria bêbada.

Eita sapiência.
A sabiação sabe-nada
Eia!

Não posso costumar essas palavras. Tenho medo do sabe-nada. Se lembra do bêudo? Aquele que dizia nada? O Iacov russo e soluçante? Eia! Hic ele falava. Ele só falava com hic o tempo inteiro e hic era com quem falava.

Eiaiacov!

Pensei em fingir que sou outra pessoa. Talvez eu tenha uma surpresa agradável ao descobrir que sou assim eu. Talvez eu seja pouco e chore amargurada. Mas isso não diz nada a ninguém. Nem se dissesse mais simpático. Simpático não afaga ninguém. E eu queria ser tal laço que causava obscenidade. Tem tanta palavra que serve para não dizer! Ah, essas que dizem mais. Porque dizem qualquer coisa. Dependendo da cabeça. Independente da palavra. Obscenidade eu queria falar necrose. Que feia, dona palavra minha.

Adoro quando fico infantilóide. Fico tão clara e imprevisível. Como se fosse boa. Como se fosse boba.
Como se fosse boba eu faço, hic, eu passo e pareço. Como se fosse fácil. Eu faço que despareço.

Eu tenho pensado, hic, que te amo, hic, mas com nenhuma verdade. Não é falta de amar. É que dizem tanto, hic, que a gente prefere o que parece verdadeiro do que aquilo que se sente.

Vôticontá:

2009-10-18T16:55:00.003-04:00

- Pega. Depois não me vais dizer que fui eu quem nunca te deu nada.

- Uma planta?

- Uma muda.

- De quê?

- Disso aí, que tá aí. Tu descobres se cuidares.

- Frutas amarelas. É uma nespereira?

- Quê!?

- É uma nespereira? Uma nespereira?

- É, é uma disso aí.

- Sabia que já tivemos uma?

- Pois que seja. Não gostaste, deita fora. Adeus.

- Eu gostei, Gostei muito, não diga isso. E obrigada! Obrigada! Adeus!

Que eu faço com isso nesse minúsculo apartamento? Eu gosto das casas com céu e chão por de volta. Essas gaiolas empilhadas não são para mim. Para mim não. Não, não são para mim. É verdade que eu sonhava uma samambaia. Mas agora a nespereira pra me angustiar? Não há nada que mais me doa que árvore em vaso, não, não há. Está certo que esta é diferente, está plantada dentro da abóbora oca e crua, mas isto pode até ser pior, pois vejo que ela pode apodrecer e talvez prejudicar as raízes da planta. De que adianta fincar raízes em uma abóbora podre? O que mais ainda me confunde é que aparentemente a abóbora também está a brotar. Ou não foi absolutamente colhida. Reparando bem, suas raízes provêm de seu interior decepado, esvaziado e recheado de terra úmida para a muda. De nespereira, estamos pensando. Na verdade além que uma nespereira, há uma aboboreira. Não sei se fui só eu que reparei ou só eu que demorei pra reparar.

he-he, genial

2009-10-16T05:54:00.003-04:00

seis

2009-10-15T16:42:00.006-04:00

Olha lá, parece o Astronete. Só faltam os anões. Né?! Olha o mastro! Rá! E o fumacê... provavelmente Upir Lichy não fica em SP. Acho essas fumacinhas a coisa mais linda.

Ok, esse post é uma propaganda descarada da webcomic Ponto Zero, desenhada pelo Victor Freundt e escrita pelo Bruno Bispo. Dá pra ler online. E baixar de grátis. E é inédito e mensal. E eles não estão ganhando dinheiro com ela. E é por isso sai melhor a cada mês. ;P Superbacana. Está tudo aqui. Conteúdo adulto, viu? Não que eu esteja preocupada com a educação moral das suas crianças chatas. A qualidade é indiscutível. Só discordo da descrição "thriller noir" - pra mim isso é horror. De arrancar a peruca. Quem sabe eu sou frágil demais. Acontece que eu sou sensível e sentimental. Pobre detetive Miguel Matoso! Repara o nome da pessoa.. O que mais me agrada são essas brasileirices encaixadas em um ambiente noir estilo Frank Miller. Pastiche que me parece espontâneo e feliz. Assumido, sem um ranço de culpa e ironia. Não entendo nada de HQ, não ignorem que eu posso estar falando merda.

Gostei do perturbado detetive Miguel Matoso, da maneira absolutamente parcial que ele apresenta os outros personagens. Sua visão caótica da situação e do mundo que habita se nos mostra através do traço ... (eu ia aqui dar um nome para o seu traço, Victor, estava na ponta da língua, mas desisti completamente. Que mania feia a minha de dar nome a tudo) que se intensifica e descontrai, segundo os humores mui volúveis da personagem. Vemos aquilo que Miguel nos mostra, os balões de fala só aparecem quando para confirmar o texto em primeira pessoa e as imagens, que dizem coisas como isso aqui:

Descarado, né? E harmônico. Até incomoda. Imagina uma tattoo assim, que master?

Será que as tias, preocupadas, chamavam a mãe dele na escola? "Olha o que o seu filhinho desenhou!"
Espero que não.
Se eu fosse a mãe do meu amigo, levava no psicólogo ou no pai-de-encosto.

2009-10-14T13:33:00.003-04:00

Singular, muito singular.
Aqui deparei-me, à janela, coisa medonha esta: tiraram a mancha branca de tinta derramada e pintaram a calçada da esquina toda de vermelho.
Curuzes!
Ainda bem que estou caindo fora.
Tchau! tchau! tchau!
Vejo minha futura casa daqui.
Quase parece minha primeira casa.
Mas é mais véio, véio, véio, feio, feio, feio.
Que graça tem mudar pra próxima esquina?
Ora, toda. Não perco o supermercado, a padaria, os vizinhos...
Mas sem ciúmes, vá.
Eu não vou brigar, não adianta. Eu pilantrei, saca?
Mas só para os íntimos.
Pros outros eu continuo sendo uma every filha da puta.
Como quiserem.
É tudo mentira e bobagem misturado com tempo ocioso.
Espero a roupa que se lava dentro da máquina.
Chuá, chuá.
A Hannah está ficando retardada.
É falta de substância.
Não de tóxico (pronuncia-se como 'Chico' -
era comum essa pronúncia nos anos 80, sabia?
Não, né? Pois ficou sabendo.)
Tóxico ou não tóxico não adianta o lado de ninguém no fim das contas.
O que vira é estudar a Cabala.
Quer dizer, vira pra mim, você faça o que quiser.

Agora me explica um treco.
Por que o Erasmo tem que ser tão underground?
Ora, é o Erasmo só, só isso.
Não é o de Rotterdam, ok? Esse era um cara chato.
O tremendão, gente. Por que, cristo jesus, não acho os álbuns de 67 e 76?
"O Tremendão" e "Cachaça Mecânica", a saber.
Quem souber do paradeiro, queira cometer a bondade de mo revelar.

Eu podia fazer outra coisa melhor pra esperar essa roupa...
Podia por exemplo recortar meu jornal, pra forrar minha parede.
Eu sou disso, quem vem aqui sabe.
Hoje saiu na Ilustrada a Pagu e o Oswald com o filho Rudá.
Vai pra parede, é pra já! Êh!
Saiu o Itamar Assumpção semana passada.
Já tá. Tem coisa que eu nem espero.
Tipo o Zé Bonitinho.
Não posso ver um Zé Bonitinho que já saio recortando.
Vai que passa um vento e leva o perigote das periguetes?
Nossa, eu mordo a língua só na raiva.
Eu poderia estar lendo Adorno.
O problema de ler é que não dá pra conversar.
Nem se eu começar a escrever também, numa letra bem miudinha esmagada entre as linhas.
Não vão começar a aparecer respostas? Vão?
Eu faço associações discutíveis, que há?
Esses dias, por exemplo, encontrei uma grande semelhança metafísica entre Raul Seixas e Jodorowsky.
Ah, e não venha falar mal do Raul!
Esse ano vocês perdoaram o Michael Jackson
E perdoaram o Simonal,
Que é o nosso Michael Jackson.
"Cada um tem o negão que merece."
E há muita sabedoria nessas palavras.
Mas a semelhança entre o Simona e o gringo doido é simbólica.
O deles ficou branco, o nosso a gente jogou no ostracismo por causa de boataria inconsistente.

"Muita gente cai a toa
Outros caem com razão
A saudade é uma garoa
Que caiu no coração"

Por isso esse ano é diferente! oba!
Se o Simonal estivesse vivo ia estar cantando no Canecão.
A gente ia pagar 50 paus, porque é estudante,
Pra ver ele cantar, mesmo que tivesse perdido a voz e o borogodó.
A gente perdoa tudo, menos o talento indiscutível
- disse parecido algum frasista babaca que teimo em reproduzir.
Deve ter sido o Lorde Henry! Sempre ele, aquele imbecil.
Enfim, negão, a gente demorou pra te levantar, foi mal.
E vocês também andam defendendo as chacretes!
Elas estamparam a Ilustrada também!
Sorry, eu não vou recortar elas não.
Mas não vão vocês pensar que eu tenho algum problema com o Chacrinha!
Meu amado me chamava de chacrete, eu achava carinhoso.
Estamos em 2009,
O delirante ano do deleite.
Uma viagem de ácido praticamiente.
Eu vi uma propaganda do ano que mostrava um carro no final.
Sim, a propaganda não era do carro, os mais espertos reparam. Eu acho.
Nada mais anacrônico que um carro! ha-ha-ha Se foder. Uma lata fedorenta. Tão modernos... Sacaram nada. Ou sopraram errado pra eles, que publicitário não tem muita massa cinzenta mesmo. Eu acho.
Não, não vou esbravejar, foi apenas um lapso.
Lembrei! O Raul! Não falem mal do Raul em 2009.
Esperem um tempo, aí ok. Agora, minha gente, vai pegar muito mal. Combinado?
O Jodorowsky não vai morrer, fato. Isso o diferencia totalmente daquele porra-loca, claro.
Mas bicho, saca as letras. Acho que o Jodorowsky tinha que ter feito um western com o Raul Seixas.
Que Marilyn Manson o quê!
Esse Marilyn é uma Barbie. Raul, porra.
O Raul aceita na boa ser um pedaço de bosta vagando fora de órbita, aposto.
Curto essa gente desenganada.
"Cai a sombra do passado
Sobre o sonho que morreu"

Acho que a roupa já deu. Aqui já deu também. Garotas... good bye..!

cavalos e pedras

2009-10-13T13:40:00.002-04:00

Quem não sabe fazer nada carrega pedras.
Eu poderia carregar pedras, pedras bem leves.
Com o tempo eu poderia ficar treinada e carregar as mais pesadas.
Com o tempo eu poderia ficar com dor nas costas e me aposentar.

Querem-me contratar?

Meu trisavô era súdito e integrante da guarda pessoal do rei saudade. Rei saudade? Que bonito. De fato, apelido generoso para um moleque de 20 anos. Em outubro de 1910 deu-se a revolta republicana que acabaria com a monarquia portuguesa. Meu trisavô além de monarquista era também um covarde, um canalha e um adúltero. Embora canalha, adúltero e até bonitão, lá pr'aquela época, eu trisavô não sabia fazer nada além de escovar seu cavalo. Meu trisavô tinha adoração por seu cavalo. Mas não era com ele que praticava o adultério. Meu trisavô, que era um canalha, um covarde, um adúltero, um bonitão e também um monarquista, fugiu de Portugal de navio. E não trouxe seu cavalo. Não trouxe sua esposa. Não trouxe seus filhos. Lá as coisas não foram bem como cá. Há dois anos já haviam matado a majestade, seu primeiro "patrão" diga-se de passagem. Assassínios, revoltas, saudade do cavalo, do patrão majestoso, das mulheres, da família e meu trisavô ficou sentido, perturbado, deprimido e doente. Virou um homem que servia muito bem e tão somente para as pedras. E assim ele viveu até a... aposentadoria - eles adoravam o Getúlio, o pessoal da minha família. Sem cafonice e dramalhão, pessoal, qual o problema se os cavalos viraram pedras? Esse homem também gostava de cuidar de plantas e comer laranjas bahia e proferia conselhos sábios como "formiga faz bem pra vista". Na velhice fixou residência ao lado do jockey club, pode-se imaginar a razão.

Mandem as pedras então.

estreita confusão

2009-10-09T20:19:00.003-04:00

Pode a vida tornar hedionda a beleza e a juventude?
Que há afinal de assombroso na fealdade, na velhice e na decomposição?
Quem matou Dorian Gray?
Que de errado ele fez além de sentir que estava errando, sem muita certeza?
Papai do céu, estou confusa!

E esse é o Carlos Imperial. Meus vizinhos acreditam que sou sua fã. E estão certos. Só que o Dorian era mais gatinho. E também ferveu.

lourenço

2009-10-07T18:18:00.003-04:00

Isto é uma espécie de diário de leitura.

Como não admito ou valorizo idéias apartadas do trilho ou a ele apegadas demais, por servirem normalmente aos designíos arbitrários do senso comum que, como costuma dizer meu pai, reproduzindo Rousseau, é o bem humano mais democraticamente distribuído e, por esta ou outra causa, o menos acertado critério de avaliação, vou analisar o livro de Lourenço Mutarelli, O Natimorto, segundo as sensações que ele me provocou. É minha única colaboração possível - se eu procurasse antes resenhas da obra e dados da vida deste autor, acabaria por dizer mentiras muito menos relevantes do que as que seguem agora.

No presente, divido um minúsculo apartamento com as vozes de Dóris, Dolores, Odette, Maysa, Marília, Nara, Gal e também, sem dúvida todos os dias, Lúcio, Simonal, Roberto, Erasmo, Ronnie, Jorge Ben, Alceu e Geraldo e os Gonzaga, filho e pai. Estas pessoas me botam para dormir e são as primeiras que procuro assim que desperto. Não foram sempre as mesmas e semana que vem provavelmente haverá os que saiam e os que entrem, na oportuna dinâmica iTunes. Reservo aos que disserem coisas de meu gosto um olhar inexpressivo, pois que o desprezo me custa algum humor e por vezes estou indisposta. Sou, o que é muita coisa, a grata personificação deste 09 glorioso.*

Lourenço, que me pareceu um rapaz muito sério e tímido, ontem me dedicou, "com carinho e gratidão", um exemplar da nova e bonita edição de O Natimorto: um musical silencioso, publicado originalmente em 2004. Escolhi comprar esta obra em lugar de Miguel e os demônios, sua criação de 2009, porque sabia que o personagem da primeira era obcecado por ler a sorte nas imagens antitabagistas estampadas no verso do maços de cigarro. Esta foi a razão da escolha? Não, naturalmente a razão foi que eu não dispunha de dinheiro para comprar ambos os livros; o homem adivinho foi tão somente a escolha propriamente dita, sinto-me atraída por oráculos e consulto o Tarô de Marselha semanalmente.

Da Fradique até a Paulista, levemente embriagada pelo vinho que serviam no lançamento, decidi caminhar muito satisfeita com a temperatura e a umidade do ar. Entre a Doutor Arnaldo e a Rebouças, de repente a chuva me molhava e os passantes me olhavam sem que eu expressasse pressa ou indisposição. No caminho, embora não passasse muito das 20h, chegaram a me oferecer favores sexuais, mas não uma carona, o que é muito curioso. Não aceitei os favores nem pedi uma carona e bem sei que não há nada de incomum nisto, além do sorriso que eu não podia tirar da cara, porque para mim a chuva só fizera melhorar a temperatura e a umidade, que já me agradavam antes.

Não podia imaginar que horas mais tarde, deitada na cama, despertaria tão repetidas vezes imóvel e aterrorizada, sem compreender onde estava e por que sentia crescente e injustificado desespero. Foi o Lourenço. Meu humor tem-se demonstrado tão constante, mesmo diante de acontecimentos trágicos recentíssimos que me puseram melancólica, que o resultado da leitura noturna daquele quase gibi não pôde deixar de me chamar atenção e me por em guarda cá no dia seguinte, depois de verificar que meus sonhos agônicos não quebrantaram minha boa disposição em revisitá-lo. Interessante é que aquele filme recente que assustou todo mundo, O Anticristo, bonito filme afinal, não me impressionou mais ou menos do que outros do mesmo Lars Von Trier. Lourenço não, ele me botou de cabelo em pé.

O Lourenço não escreve um texto, conta palavras. O que isso quer dizer? Não sei, ainda não entendi, é a primeira vez que vejo um cara fazendo isso e ganhando dinheiro assim. O cara não se incomoda muito com as palavras. Para ser sincera ele até escreve muito mal para um escritor, o que passa longe de ser um defeito. Este homem conta, em poucas palavras, com pouquíssimas personagens, quatro arquétipos aliás, O Agente, A Voz, A Esposa e O Maestro, impressa em um objeto muito bonito, uma história que se pode ler rápida e atentamente antes de dormir, como eu fiz no mesmo dia em que contraí meu exemplar. Talvez explique-se assim, com minha atitude, meu despreparo e minha ingenuidade rude, todo o mal-estar que a mensagem tão densa, sucinta e despropositada me causou. Parece gratuito que um livreto tão curto contenha tanta agressão a quem se dispõe a lê-lo. Chega a ofender. O Lars Von Trier, por exemplo, é só uma Vênus de Milo cinzelada com esmero.

Há ainda uma outra personagem oculta, a cartomante que motiva ou explica a paranóia do Agente, o narrador, que, segundo ele, é sua tia e o criou. O encadeamento da história é sugerido pelos humores e disposições das imagens reveladoras estampadas no verso dos maços de cigarro que as personagens fumam. O enredo é simples e claro como a linguagem que o expressa. Os diálogos figurariam bem dentro de balões nos belos desenhos de Lourenço, porém compreendo sua escolha: a trama perderia a força dissipada em ilustrações. Como poderiam essas hipotéticas ilustrações competir com as imagens universais do Tarô de Marselha e com as fotografias antitabagistas que no livro sugerem uma nova iconografia da humanidade, um presságio de novas questões e disposições universais?

O Agente não existe quando não o estão vendo. Ele vive só em um quarto de hotel com A Voz, que, diferentemente dos meus colegas cantores que aparentemente atrapalham minha vizinha, não é capaz de ser ouvida. O Agente, autor de absurdas analogias entre as cartas e as fotos dos maços, não é capaz de desvendar os padrões de um tapete. O Agente apenas espera e está sumindo segundo supõe. Tem a consciência de que não é bom e, mais que isso, a revelação de que é um monstro. O Agente isola-se com o propósito de os outros não o machucarem e dessa forma tortura-se todos os dias. O Agente pretende ser assexuado, mas não é. O Agente é estranhamente afetado pela campanha antitabagista que ele acredita enfrentar corajosamente. O Agente é só um homem dentro de um livro muito bonitinho. Meus sonhos foram repugnantes. Azar eu não poder deles me recordar. Quem sabe os presságios que haveriam me revelado para hoje?

*Não vou parar de me pavonear.
Não enquanto alguns galos depenados de Platão demonstrarem desconforto quanto a isso.
Além de divertido, sei bem que os que me interessam e me conhecem nunca levariam a sério minhas afirmações
comicamente megalomaníacas.

Eu gostaria
que meus desafetos
voluntários
se ilustrassem
um pouco,
pois me envergonho
bastante
de sua inimizade
ignorante
e acredito
com devoção
que com um pouco de conhecimento
e bons sentimentos
eles rapidamente passariam a me respeitar, o que eu corresponderia
imediatamente.

Se não quiserem,
poupem-se de seus sofrimentos,
nos quais não estão acompanhados.

Há outras coisas a respeito das quais
se pode pensar e escrever,

não sou eu o assunto
universal

e é prudente calar
a respeito
do que não se pode
compreender,

o contrário dá lepra.

Não é uma praga,
apenas um conselho pertinente
de um coração tranquilo.

Viva o Lourenço!

ela é toda colorida

2009-10-05T15:28:00.000-04:00

É morar na Bela Vista,
Passear na Rua Augusta
E estudar no Butantã!

Ê vida boa! Ê vida boa!
Não preciso trabalhar!

'Ela é toda colorida' (...) 'ela será minha eterna, toda colorida' (...) 'Mas eu tenho fé, quando deus ouvir minha canção, eu serei feliz por toda vida, pois ela será minha eterna, toda colorida!'

meninos sob a tenda de lençol. 2004

2009-10-04T20:40:00.006-04:00

- Já esperávamos há horas quando finalmente ele voltou. Então montamos nossos cavalos e partimos.

- É bom que se livre dessa barba quando chegarmos na próxima estalagem, livre-se dessa barba porque queremos conhecer o seu rosto.

- Que mania vocês tem de mandar nos outros. Qual é o problema da minha barba?

- Ela é muito grande e suja!

- Mas que problema com a sujeira! Por que querem mudar o meu personagem?

- Porque era uma das condições do nosso contrato!

- Certo...

- Acho que devíamos parar, Anjo está muito cansado e aqui há água.

- Não seria melhor procurarmos uma estalagem antes que escureça mais?

- Vamos pernoitar aqui mesmo.

- E se nos faltar o ar?

- Seu burro! Aqui não há ar que falte!

- Eles fizeram uma grande fogueira para afastar os bichos e deitaram no chão para dormir.

- Nem todos! O Bizarro dorme em cima do cavalo como os hunos!

- Tá, vamos pular essa parte e fazer de manhã quando eles acordam.

- Na-na-ni-na-não! Quem disse que não acontecerá nada de importante durante a madrugada?

- Hum... o que acontece então? Já sei, eles causarão um terrível incêndio na floresta por causa da fogueira idiota do Afonso!

- Calem-se e ouçam: que nesta estória não há tragédia que falte. É que Bizarro, enquanto roncava sobre Platina, deixou rolar do bolso a preciosa esmeralda que, bimba!, caiu no chão.

- Não seria possível, Bizarro é um homem atento...

- Atento mesmo enquanto sonha?

- Bizarro não sonha! Inventa pesadelos!

- Problema dele. O fato é que caiu e fim.

- Não era isso que eu pensava em fazer na minha estória!

- A estória não é sua, é nossa também.

- Pois se fosse só minha seria bem melhor!

- Só você acha isso!

- Então eu sou fazer a minha sozinho.

- O combinado era cada um inventar a sua parte!

- Mas a pedra preciosa é da minha parte, quem podia se meter?

- Que absurdo! A princesa era da minha parte... e quem se meteu?

- Vou ter que dizer, sabe, não era só o Bizarro... na verdade o Ilustríssimo também não tinha um belo caráter. Ele estava acordado, pois temia ser pego de surpresa por algum animal feroz, então cobiçou a esmeralda desde o primeiro segundo que a percebeu e a apanhou no primeiro lapso de coragem que lhe percorreu.

- Ele roubou!

- Ladrão que rouba ladrão...

- Sim, ele furtou a pedra. Ilustríssimo não tinha tanto gosto pelas aventuras quanto pelo luxo dos palácios. Queria fazer sua própria fortuna e descansar no colo no conforto.

- Voto por fazer o dia amanhecer, pois estou certo de que não acontecerá mais nada!

- É melhor.

- Está bem, que raie o dia! E direi nesta deixa, antes que eu deixe de avisar, que o feitiço de Bizarro dura somente um dia e na próxima noite a pedra volta a ser princesa.

- Que maravilha!

- Que pena!

- Quase ao mesmo tempo os quatro, que às vezes se permitiam ser um, se espreguiçaram sonolentos e descansados.

- E é bom que não demorem muito nisso! Enquanto se entregam ao ócio, minha princesa corre perigos!

- E quem sabe não está a princesa gostando de correr perigos?

- Ora, homem! Não abuse da confiança que eu te dediquei! E rape a barba! Como confiar em um estranho de alcunha Bizarro que não mostra a cara?

- E eu sei que confiança! Já me livro da barba! E é pra agora. Também agora tomo um banho... dez banhos talvez. Aguardem com calma, a princesa não há de morrer enquanto me preparo.

- Ilustríssimo, o barão e Cândido sentaram-se à margem do rio para chorar seus pesares.

- Que faço eu sem minha princesa? Que culpa sinto... nunca lhe pude contar...

- Contar? Contar o que?

- Quem sabe não devesse contar apenas à princesa?

- É algo que vocês já sabem.

- Se é o que penso, não faz o mínimo sentido contá-lo à princesa.

- De acordo!

- O barão, apreensivo, encarava seu reflexo na água. Enquanto isso, do outro lado da margem, Bizarro procurava angustiado a esmeralda e começava a sentir-se mal por ter perdido a princesa. Parou. Pensou friamente e resolveu investigar muito bem os cavaleiros até chegar ao ladrão, que seria punido com rigor. Para tal, usaria a arma da confiança, tantas vezes citada pelo nobre barão. Tinha de segui-los, agradá-los, agradecê-los, de maneira que pudesse ser reconhecido como um deles, ou como parte deles. Bizarro se agachou. A faca era meio cega, o que dificultou o corte da barba... feita força, caíram nas águas os pêlos compridos e ríjidos. Por algum tempo os observou serem levados pela tímida correnteza. Quando largou para trás as roupas, pulou na água com estardalhaço. Sua pele quase queimou, tão desacostumada estava com a água. Só então pegou a navalha e esculpiu a cara, tirou o sebo dos cabelos e toda a demais sujeira que tinha grudada no corpo. Emergiu branco como um toco de vela.

- Os companheiros lhe cederam boas roupas e partiram a galope apostando corrida. Bizarro ia atrás, tentando acompanhá-los e os três à frente riam, corriam sempre assim. Aproveitando o ensejo para perpetuar-se como amigo do trio, Bizarro entrou no jogo.

- E ganhou a corrida!

- Não foi para tanto... digamos que alcançou o segundo lugar!

- Sim, chegou logo depois do barão!

- Impossível, pois o barão chegou em último, não estava com a cabeça boa nesse dia.

- Ei, que história é essa de dizer que o barão não tem a cabeça boa?

- É só pra ele dizer que foi o Cândido com o Anjo que ganhou a corrida!

- Muito pelo contrário! Quem deslizava à frente era Ilustríssimo montando Luzia. Tão descuidado que deixou a esmeralda cair no chão. Pobre princesa..!

- Não tão pobre assim. O barão, que vinha molengando atrás e não estava bom da cabeça, recolheu a pedra e, por não ter visto de qual cavalo ela caíra, perguntou quando pararam:

- A quem pertence esta pedra?

- Ilustríssimo, como conhecia sua culpa e sabia de quem a tinha furtado, ficou bem calado. Bizarro perguntou-se, contrariado, "o barão roubou? e agora, arrependido, quer devolvê-la dessa forma desvelada?" E permaneceu quieto, por curiosidade.

- Pois se ela não for de ninguém, espero que concordem com minha idéia de doá-la ao primeiro pobre que encontrarmos pela estrada.

- E Bizarro viu aí uma chance de mostrar sua grandiosa bondade:

- Ela é minha, barão, no entanto estou de acordo com sua generosa vontade.

dia de arlequim

2009-10-01T11:17:00.005-04:00

Volto aos vídeos e aos menos ais. I'm happy again. O sol deu a luz da graça e se acabou toda a aflição. Vou tomar toda a cerveja e comer todo o feijão! Refogar a couve, engolir a farofa e mastigar a linguiça. E se já não devesse muito, endividava-me por um copo de pinga. A gente se engana à toa, as coisas boas são sempre as mesmas.

Então, se estou feliz, leio a vocês esse bonito beijo de Arlequim de Menotti Del Picchia. Paciência comigo, que só ontem conheci o texto.

Agora me vou, a picar depressa o alho, devo almoçar antes que ela limpe o assoalho. Não sou rica ou aleijada, pra que preciso de empregada? Anda de onda, moça! Não sei por que reclama, se não vai lavar a louça!

a patrulha ideológica da dona quitéria. capítulo último

2009-09-29T11:17:00.011-04:00

É último porque não quero mais falar em Dona Quitéria, espécie de alegoria, representante da mulher moderninha e coitadinha que a gente vai desmascarar. Serei mais radical e objetiva. Yeah. Deixa a prolixidade para a ficção.

HuHum...
1 - Aquela de vos escreve - eis o exato instante da putaria, o momento em que se mostra a verdadeira face dessa devassa entregue ao ultra-sensualismo, despudorada, até mesmo desprovida de critério, que, não obstante sua fama supracitada, sofre pela sina maldita da incapacidade de obter orgasmos.

2 - Eis a verdadeira inimiga da mulher atual e independente, essa vil Messalina, que foi capaz de acreditar que fosse uma troca justa o amor pela putaria, tão equivoca sua idéia de prazer, por aquele problema que a gente já sabe, coitada.

3 - Que adianta toda a liberdade se o resultado de sua perversão deseperada são os olhos úmidos, as doenças vaginais e as pílulas, para isto ou para agora?

4 - Eis seu triste caminho, até encontrar a salvação tão desejada na figura de um generoso cavalheiro que apresentará à nossa sofrida, impaciente e inexperiente heroína o verdadeiro amor.

5 - Agora a citação. Manja que mais bacana -

"Sozinha no silêncio do seu quarto
Procura a espada do seu salvador
Que no sonho se desespera
Jamais vai poder livrar você da fera
Da solidão"
(Erasmo/Roberto, Mesmo que seja eu)

Engraçado? Engraçado sim. Eu sou má? Ora essa, eu sou péssima. E quem não entendeu é porque não vai conseguir entender. Ahah. Não, não sou mais assim, lembra? Não neste post. Apesar de me irritar quando meus íntimos perguntam se escrevi isso ou aquilo para dizer aquilo outro a eles, de fato não me importo que pensem que estou falando de mim. Falo de mim o tempo todo e isto seria verdadeiramente insuportável não fosse eu tão interessante, é verdade.

Falo por mim agora e tudo que lhes disser é, pela primeira vez, de minha inteira responsabilidade.

Expus em 5 tempos, de maneira bastante débil, o pensamento da intrépida e desiludida Dona Quitéria. O que é uma Dona Quitéria? Bem, ela é orgulhosamente fruto da liberação sexual e classifica seu comportamento em geral como libertário. Ela "não se importa" com drogas; gosta dos homossexuais mais do que dos heterossexuais, por princípio, e tem até algumas experiências picantes com outras mulheres embora "chupar buceta seja nojento"; e ela não vê problema em "dar na primeira noite", embora não seja raro ouvi-la depois lamentando-se, atribuindo-se embriaguez, e declarando-se arrependida.

Ela é moderna até por seus meios. Os abortos, as pílulas do dia seguinte, o choro público por paixão imatura são quase exclusivos dessas moças, que se expõe não por descuido, mas por convicção. Seu pensamento - eu já fui um pouco Quitéria, bem pouco, é verdade, então conheço suas idéias - é tão histórico & involuntário quanto sua prática. Ela rapidamente condena-se quando vê necessário expor e julgar outra mulher. É, ela tem essa necessidade: expor e julgar, pois continua exercendo o papel histórico de suas mães e avós, o papel atribuído às mulheres de patrulhamento da moral e dos bons costumes. Esse não é um papel desprezível! É de fato muito necessário haver alguém para ralhar com o outro que arrotou à mesa ou sugerir que se evite a embriaguez para prevenir a ressaca. Ah, essas moças gostam que gostam de dizer que isto ou aquilo "é das mulheres". Elas são o time das meninas da Xuxa.

"Esse assunto é de mulher!" Pode ser que eu seja uma má mulher e não entenda porra nenhuma desse assunto, até porque as mulheres não gostam de falar comigo. Tá vendo, ralha Dona Quitéria, não passa de vingança! A putinha está amargurada com o time das mulheres provavelmente porque é uma dadeira que pega os hómi das otra! Ou: isto é um absurdo, em um momento no qual as mulheres adquirem evidência e bons salários, surge uma jovem ignorante a proclamar idiotices em prol de um novo machismo. E blá, e blá-blá. Seu discurso é invariavelmente indignado e atolado em rancor, amargor, deselegância, palavras de ódio e palavras simplesmente chulas sem o menor humor. É lamentável. Tomam uma postura defensiva em tempo integral e perturbam-se com facilidade, e o fazem sem pensar em modificar seu pensamento e sua atitude, por estarem protegidas pela idéia do politicamente correto respeito às mulheres. Ah, meu, respeita, ela é mulher! Como se fosse um pesado fardo, algo incrivelmente desagradável ser mulher. Algo que a colocasse em clara desvantagem e obrigasse os outros a lhe serem condescendentes, tantas já são suas desvantagens e limitações. Mulher? Grande merda! O sexismo não é culpa de um gênero. (Ah, sim, podia depois falar também do Seu Quitério pirado em pau! Quem sabe...)

E tenho dito! Me respeitem que sou mulher! Eu, Hannah, não quero nunca, jamais, ser respeitada como mulher. Cuspo em seu respeito excludente. Que me respeitem como a deusa que sou. E se não me respeitarem melhor ainda! E se não entende ou se se incomoda e ressente com a frase que já escrevi, então ela não é para você, não agora, enquanto nadam você e os porcos na sua pscina de lama pútrida e inventada. Mulher? Foda-se. E se eu contar a violência e o assédio moral que sofri até este momento por parte das mulheres "livres", elas vão dizer que com elas desejo competir, que com elas me comparo por vaidade, vão envenenar minhas palavras, vão fazer o diabo. Comigo isso não cola. "Se corta, invejosa" ha-ha-hahaha

a patrulha ideológica da dona quitéria. capítulo primeiro

2009-09-28T10:14:00.005-04:00

Estou ficando a cada dia mais supersticiosa e vejo nisto um bonito sinal de inteligência.

Fiei um texto truncado, na minha retórica canalha de Lorde Henry. Mas não o revelaria pois nele botei muito de mim. Não digo por vaidade, mas por esculhambação mesmo. A verdade é muito menos elegante, que tenho medo da patrulha, da vassoura e dos gritos horrorosos da Dona Quitéria.

Demorei, Dona Quitéria, a reparar que contra mim também investiam seus lapsos de fúria e suas pragas ordinárias. Justo a mim, que nunca penso na senhora, embora eu creia que sejam grandes as suas esperanças de que isso um dia venha a acontecer. Um dos brados corriqueiros da não muito sagaz Dona Quitéria: "Um dia vão me dar razão!" Como se fosse costume a razão ser atribuída a objeto. O que deus não lhe deu não lhe vamos doar.

Acreditei que Dona Quitéria havia sumido ou nunca houvesse existido. Pensei que estávamos livres há muito do insano patrulhamento; e cada traço de suas malévolas ações me passavam desapercebidos, por causa de meu banho de livramento chamado distração & ingenuidade. Veem? Agora já me obrigo a revelar muito de mim. E se de repente a Dona Coisa me entra por debaixo da porta, me abre o gás, tranca a janela e mata meu sonho? Ainda bem Dona Quitéria não é poderosa. Ela porém vive e minha suave indiferença só é capaz de proteger a mim.

A despeito de meu egoísmo narcisista e meu orgulho ridículo de quem vive tão afoita que não dá conta de nada além de si, penso sobretudo em uma pequena, sorrisonha como nenhuma outra. Que quando ela gozar seu primeiro orgasmo, aquele que não depende de mais ninguém, Dona Quitéria haja há muito morrido, engasgada de sua imunda mesquinhez. Por este maravilhoso fim, protesto a meu modo contra a caquética, caduca, queixosa Quitéria, sofrida, das dores, martírios e águas turvas nos olhos, menos limpos que qualquer outro buraco.

continua..

a décima musa

2009-09-26T15:01:00.002-04:00

Charles Mengin, Sappho, 1877

o velho que voa

2009-09-25T15:26:00.001-04:00

Marc Chagall, Over Vitebsk, 1915-20.

2009-09-23T15:28:00.002-04:00

viva o ócio

2009-09-18T15:52:00.003-04:00

Não tenho dinheiro pra nada. Apenas dívidas que não posso saldar. Não ligo enquanto não acabarem minha maconha e meu suco de acerola. E meus livros, meu aparelho de som, minhas caixas acústicas quarentonas e meu jovem computador. Vão dizer, vão sim, de novo, porque só sabem repetir "que eu dormi de touca /que eu perdi a boca, que eu fugi da briga /que eu caí do galho e que não vi saída /que eu morri de medo quando o pau quebrou"(Sérgio Sampaio). Acontece, xuxuzinho, que o pau não quebra faz tempo e não sou eu a vítima da próxima surra. Nossa geração foi precedida por outras que temiam envelhecer. Nós o desejamos ardentemente. Nós temos certeza de nossa juventude e compreendemos que não sabemos quase nada ao passo que dentro de alguns anos saberemos menos ainda. A atmosfera de mistério é deliciosa. Tudo que parece mau faz parte da transformação. Não deixaremos mais acontecer coisas que aconteceram. Pode dar mais merda ainda, não sabemos. Mas hoje as pessoas se interessam por carros minúsculos e bicicletas. E querem andar com as pernas, porque gostam das pernas sadias. E gostam muito, todas, o que é novidade, de chupar o sexo umas das outras. Vá, hipócritas, quem é que já chupou um pau com camisinha? E uma xoxota de camisinha então? Alguém já viu isso na vida? Eu, por exemplo, não vi nem através de vídeo. Todo mundo chupou um monte e ninguém está doente. Estamos no apogeu, no verdadeiro apogeu espiritual e material. A cultura, a moralidade, o patrão e deus. Não há nada de que não se possa rir. Não há nada que não se possa grafar em minúscula. Não precisamos mais de leis porque o bem foi em nós incutido como dever. Nasce uma nova ética. E trabalhamos, mas não mais como mulas e gozamos já sem culpa, pois que já trabalhamos, ora essa. Alguns de nós até mesmo já não precisam ser castigados para suprimir sua culpa. E não precisam subverter a Lei para apontá-la. É uma espécie de elite, sim senhor. Onde está a Ironia? Sumiu! Que fazemos sem ela? Vivemos em nossos corpos, conscientes de que como as garrafas pet somos objetos recicláveis e portanto eternos. Um beijo da eternidade destrói qualquer ironia. E se já destruímos o sim, digo que também já enterramos o não e que isso, embora nos tenha deixado muito orgulhosos, naquele tempo de antanho, não nos adiantou de nada, de modo que já não preconizamos louvar entidades abstratas e contingentes. Será sintoma dos meus excessos ou minha ingênuidade hereditária que me leva a crer que o mundo é totalmente outro? Seu inverso quem sabe? Agora só falta varrer da frente essas tralhas velhas que estão acumuladas na sala de estar fazendo coçar nossos jovens narizes gripados que cheiram flores, cus e cocaína, sem muita distinção, o que é sublime. A gente não gosta de photoshop nem de pessoas deformadas pela ciência. Isso já é inadmissível, não podemos ser complacentes com o que não é razoável - a deformação caricatural dos corpos, sem nenhuma justificativa artística ou trancendental e, portanto, vulgar. Eu suporto mais as pessoas que cortam o pé fora ou se penduram pela língua, embora não as queira como companhia, do que os fantasminhas célebres que se deformam para serem imprimidos, virarem luz por instantes diários durante a ilusão da eternindade de cada um. Suas boquinhas e tetonas e tanquinhos e rabões e as maçãs do rosto saltadas e desalinhadas, como é tão característico das apresentadoras e atrizes de televisão, me assustam e enojam. Sai vocês! Vocês foram sintoma de nós. Ok, agora tchau! Os ídolos precederam a hipervalorização do indivíduo em sua própria subjetividade, ou seja, livre, de alguma maneira, no convívio social comum (algum dia eu explico isso melhor), mas agora já era, isto está superado. Já se manifesta esta vontade de fusão e abandono que rejeita suas mesquinharias. Não vou esconder que sou alguém que tem em sua memória afetiva novelas dos anos 90. Mas até aí, elas eram realmente melhores, o Youtube não me deixa mentir. Com toda minha limitação, sou mais feliz do que qualquer outra geração de minha família. Hoje a ciência não passa de um instrumento de produção da vida, que se mostrou mais eficiente que o trabalho. Não se trata mais de desvendar as leis gerais da existência ou perseguir uma verdade que está na ponta de nosso nariz. Não somos gregos, nossa técnica não encontrou nosso pensamento. Tanto que quando eu digo ou escrevo, sai tanta besteira assim. Deve ter sido a Cláudia Raia nua... ou as tão estimadas chupadas. Mas eu acho que é a Age of Aquarius e a palavra "foda-se". Me registro para mudar de opinião, ou melhor, para entender o que mudou. Eu sempre esqueço do que falo, mas sorrio quando me ouço. Engraçada não, engraçado é não se assombrar mais com esse papinho sádico de comer a própria bosta. Ou a do amiguinho.

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Achei lindo, fantástico, incrível, surpreendentemente sincero e legítimo. Bla-bla-blah. Hehe. Apresentar é uma merda, eu sequer respeito esse tipinho. As pessoas falam demais, algumas de um modo lindo, outras de jeito irritante, mas se falam é demais e de todo acabo entediada. Já esse cara, o Arnaldo Antunes, entendeu qualé o lance:

Iê Iê Iê (2009)

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2009-09-10T19:15:00.006-04:00

O amor carnal me serve para perder brincos.

Transformo agora, em caráter temporário, essa pangalhada toda em um diário. É isso que sou: uma ridícula que sabe exatamente quem e quantos hão de se interessar por minha vidinha que é incomensuravelmente mais interessante que a do Robinson Crusoé, para não perder a mania do clichê, em recordação à essencia do século XX, que mimetizou o XIX até se afogar em sua santa audácia, já tão geladinho, a quem tanto respeito quase lhe esquecendo as imagens.

Minha avó reclamava de uma lista de cem filmes, os melhores do mundo, ou seja, do século XX, segundo a avaliação de alguns idiotas contratados pela revista Bravo!. Ela pelo visto gosta de biografias, pois dizia que deviam entrar para a lista muitos dos filmes "de seu tempo" que projetaram na tela a vida de "artistas importantes", de um modo que a deixava muito emocionada. Mas as pessoas - diz ela - pouco se importam com a vida das outras, conquanto possam usufruir de suas obras. Cada coisa minha avó diz! Disse que sabe muito bem o que vai ser de mim. Tenho o palpite de que é mentira! Mas minha avó permanece muito graciosa.

Deixem-me sem um braço, sem uma perna, corcunda, amoleçam-me os dentes, preguem-me em uma cruz... mas se me deixarem com vida, estarei bem. - Mecenas.

Do que digo? Lá sei eu, lá sei eu! Percebi recentemente que estou triste. Fico, se não me cutucam, horas parada olhando e pensando quase nada. Mas não é desconfortável nem sem motivo. Pela primeira vez não estou angustiada, com ganas de partir para algum futuro inventivo, que não respeito. Aceito demais? Que se há para aceitar ou não? Não vou ficar imaginando uma figura com a minha cara vivendo uma vida que não tenho. O que vocês fazem é muito chato e eu desaprovo. Não tenho planos.

Criar? Ora, criar o quê, para quê e para quem? Para ficarem depois regozijando ao especular minhas motivações e as disposições da humanidade? Blá! Não tenho mais vontade de apontar com o dedo e imitar gargalhadas. Antes usá-lo para masturbação ou alívio de coçeira. Sou uma velha em corpo moço, bebê em corpo de sereia? Sabe lá, sabe lá! O chapéu é de Malone ou de Molloy? Pouco se me dá. Se estamos na ressaca de toda a putaria do amigo XX? Tomara! "Não tem mais puteiro em Manderley", não tem, não tem.

Que estou a dizer? Não me importo que não seja porra nenhuma. Cansei de ouvir. Meus companheiros nessa vida falam demais. Transbordam opiniões e disposições que na maioria das vezes não fazem o menor sentido ou descendem de um descuido, de uma desatenção, de uma pergunta recusada. Não quero calá-los, mas enquanto os ouço só desejo o aconchegante silêncio de meu pensamento. Também falo demais e aconselho que tapem os ouvidos se não for minimamente engraçado o que eu comçar a dizer. Tenho medo que acreditem em mim. Eu sequer me lembrarei o que tentava provar; o que eu sou ainda não tem nome - eu mesmo o disse semana passada e estou francamente convencida desta máxima!

Minha garganta está raspada, arranhada de gozo segurado e vômito induzido. Minha garganta risca como choro de criança. Choro de criança não tem nada a ver com o choro que devotamos aos mortos. Este choro não tem nada a ver com nada. Não é autruísta, porra nenhuma, não é invocado para fazer bonito ou se fazer de abalado pros curiosos, que contritos tocarão o frio cadáver de seu ente querido por cobiçar a morte. Esse choro brota na cara e quer salvar a si e a todo mundo. É uma fria emoção, puramente calculada, tão óbvia quanto o estalo de um beijo. Será mesmo necessário lavar o morto em nossas lágrimas quentes? Mas é tão bonito. Fernando Arrabal esteve certo, pelo menos daquela vez, tão bonito um enterro. Sujando os pés da gente a água da chuva e observado pelas crianças e os gatinhos que se alimentam com cemitério e com muita areia e comoção, e pressa e carrinho e caixão com mãos orgulhosas nas alças. E depois o alívio de voltar para casa, acompanhados, acompanhados. Que bonito.

when I was twelve

2009-09-08T17:56:00.005-04:00

da série "Contos de bruxas"

Era uma vez, em um reino muito distante, um monge que vivia trancado em uma cela no palácio real. Para se distrair e passar o tempo esse monge costumava pintar.

Pintava tudo que conseguia ver da sua estreita janelinha: gente miúda, ponte, pasto, montanha, rio, tristeza, alegria e insetos. Às vezes, quando estava muito inspirado, pintava injustiça e ele mesmo. A injustiça era uma mistura de preto e amarelo canário (que são a justiça) com um macaco segurando uma balança no meio. Não dava para entender. Mas para que entender? Ninguém além dele mesmo via as pinturas...

Quando o monge pintava ele próprio, pintava as mãos, as mãos eram a parte do corpo com que ele mais convivia. Se o monge gostava de suas pinturas, guardava-as em uma pasta, quando não couberam mais, em uma mala, quando a mala esgotou-se, em uma caixa, e agora estavam todas em um caixote. Era até um contentamento para o monge arrumar as pinturas e separá-las, cada hora por um caráter diferente, caráter que ele mudava regularmente a cada mês. Quando não gostava, rasgava e colocava junto com o seu lixo.

Um dia apareceu na janela um passarinho. O monge adorou, pegou amizade com o passarinho e até pintou ele. Era verão. Então o verão passou e o passarinho ingrato foi embora. Desiludido, o monge não quis mais saber de passarinhos.

Quando suas tintas acabavam, ele pedia emprestadas outras para o tempo. O tempo tinha todas as cores de tintas. Porque o tempo também pintava. Pintava e bordava.

E continuou assim, até o dia de sua morte. Não morreu de morte feia, dolorosa, drástica ou heróica. Morreu de morte morrida simples como tudo que ele fazia.

Então cinquenta anos se passaram e mudou a dinastia real. Os novos reis e rainhas foram melhores para o povo. Um dia, um príncipe e uma princesa resolveram passear pelo palácio inteiro, a fim de encontrar alguma coisa nova que não conheciam.

Encontraram a cela onde vivera o monge. O príncipe arrombou a porta. Então os dois entraram e viram o monge morto, ou melhor, seu esqueleto, e um caixote cheio de pinturas. A princesa foi vê-las e com encanto exclamou:

- São lindas!

- Quem era esse gênio? - falou o príncipe surpreso.

Então desceram as escadarias correndo, a fim de mostrar para o rei, pai deles, o que acharam.

O rei mandou enquadrar todos e distribuí-los pelo palácio. Então todas as visitas ilustres que ali passaram admiraram os quadros do monge.

O monge infelizmente teve que parar de pintar. Mas o tempo não parou, o tempo continua pintando, pintando e bordando.

by pequena Hannah, 2000.

qué bonito es un entierro

2009-09-04T16:31:00.004-04:00

Outro dia me botei a mirar o céu e vi duas Vênus.
Estava pois bêbada. E São Paulo nem tem aquele céu estrelado.
Que bonito foi, deitada no telhado com a mochila de travesseiro.
Já pensou me enterram de noite?
Já pensou me enterram, ¿aúnque no me muero?

os vídeos me interrompem e deixam minhas palavras fora dos meus lábios. aliás, minha voz não combina com a minha cara. é verdade?

2009-08-31T21:50:00.006-04:00

Se eu tivesse mais paciência com as coisas das quais não gosto, passava o dia todo reclamando.
Sabe o que eu desprezo? Artistas cuja maioria dos admiradores não compreendem sua obra. Pouco importa que ela seja genial. Se insufla a ignorância, não presta. E tenho dito.

Estou falando isso por tagarelice. Acabo de assistir a uma obra à qual só posso tecer elogios. Como é picareta assistir em casa um filme que acaba de estrear na gringa! O subdesenvolvimento nos torna cada vez mais malandros. Que lindos. De tão subdesenvolvidos nos tornamos poliglotas. Até os mais idiotas de nós. Inglourious Basterds é puxa vida muito foda. E tenho dito outra vez. E dessa vez não reclamo, porque o Tarantino não é difícil de entender. Outro filme que assisti hoje: Abismu! E agora reclamo menos ainda, porque felizmente ninguém conhece o Sganzerla, de modo que não usam a figura do Zé Bonitinho para estampar camisetas e almofadas. Oh, que mundo justo! Glória a deus!

ciclo

2009-08-29T15:02:00.003-04:00

Se você conseguir
Se quiser suportar
Ensine as palavras os truques as armas
E se quiser se calar
Compreendo a razão
São tantos espelhos torturas e medos
Mas resistir é o que vale
Vai seu caminho se abrir
São poucos os fortes as crenças as sortes

Ivor Lancelotti, Seu caminho se abre.

sacher-masoch*

2009-08-29T12:10:00.003-04:00

Quero te indicar, alva criatura! Tu que tanto aprecias o XIX e suas doencinhas que tanto cultivas enquanto te esquivas entre colunas transparentes. Entende como uma pequena contribuição a tua precária educação sentimental.

"A neblina rósea do ultra-sensualismo se diluiu e ninguém mais me fará tomar pela imagem de deus as macacas sagradas de Benares ou o galo depenado de Platão."

Tua cara! Não quero que superes teu ultra-sensualismo baudelaireano, ou seria coisa de Goethe? Vês, não entendo dessas porcarias! E também não tenho chicote. Não tenho de fato. Não sei usá-lo, fofinho. Meus ancestrais estão na colónia há menos de século. Não amarramos ninguém a troncos, nem possuímos almas, nem sentimos frio suficiente, em suma, a gente se virava e já se via balançando as perninhas no Atlântico e passava azeite nas juntas só de maldade. Nosso amor não treme nem leva porrada. Cá no Sul esta parafernália toda escorre pelas cloacas! Estou, por exemplo, morrendo de calor. Apesar de nosso fervor doentio pelo filho castigado, Vênus não nos amaldiçoou e temos também Oxum, de modo que não passamos privações.

Apesar de trazer à minha lembrança tua figura desprezível, a leitura está muito agradável. Os sofrimentos do jovem Severin dão de dez a zero na paranóia do jovem Werther!

*Para o romântico mais fingido, fugido e fodido que conheço.

2009-08-28T03:01:00.004-04:00

Se eu fosse você, ia achar ruim de ter virado piada.

Eu me sinto bem. Eu deveria me sentir mal por sentir-me bem? Eu tenho os amores de quem amo, ou de quem considero amável, o que é mais doce no amor. A alegria é leve, e doce e generosa e cristã. Se não reconhece e está convencido que a Igreja Católica destruiu a história da humanidade, muito bem, te dou o meu respeito, o meu desprezo... tanta coisa tenho a oferecer. Ou nada. Porque não sei por onde dar. "Fica mal com Deus quem não sabe dar. Fica mal comigo quem não sabe amar" Nem chega a ser verdade. Pois não saber amar nem configura um defeito. Eu amo a tua capacidade de não poder amar. Eu te amo, passante. Eu te amo, amante. Eu te amo horas por dia, ou instantes que esqueço. Eu não esqueço de te amar, mas esquecerei que te amei. Sou sincera.
Sabe aquele cara... O Deus..? Eu não me importo que ele exista, porque poderei amá-lo também.
Eu amo os amáveis. Os amores me amam; amor, amor, amor! - exaltação ignorante do amor! Viva! Chafurdo na ignorância do que não entendo. Chafurdo no chafurdar daquilo que se obriga fazer necessário. Uuuuuuuuuuaaaaahh! Me farei necessária também. Não entendo e persisto, como todas as coisas. Todas, todas elas... Ignorantemente chutando: todas elas! Foda-se, amigos! Sabemos que leva ao nada e ao nada e ao nada e ao tudo e nunca, nunca!, a uma ocasião singular, porque ela, a singular, leva a tudo, tudo, quando é suja, quando é tudo, se faz chorar. Chora. Quando faz amor. Amor faz amar e faz parte de tudo. E quando é singular, encontra a consolação que nunca é irrisória, pois sempre é o mesmo amor.
Te amo, anônimo passante. Te amo por teu ânimo em me ignorar. Já não pretendo ignorar ninguém. Quero-os todos. Que indelicado não recebê-los, vocês. Que não são eu, mas são iguais, que são o resto mas não todo o resto, vocês que também são únicos e nada demais. Somos, se chamarmos todos, todos! E ele, o único, como há de nos interpelar? Tem lutado contra nós e o adoramos. Ou nos incomodamos dele como uma espinha nossa no espelho de um banheiro.

ai, que vida madrasta..!

2009-08-27T18:30:00.003-04:00

Não foi nada. Só queria reclamar um pouquinho. "Se me der na veneta eu vou..."

Que revés!
Sou eu!

Mesmo!
Céus!

deixa disso pára com isso

2009-08-26T14:28:00.002-04:00

o poder

2009-08-26T12:14:00.008-04:00

Foste uma bela mentira, não me importa se escrevo emproado ou empobreço as palavras. Foste um aviso, um sinal. Foste demais para ser verdade! - e aqui minto, que se há de fazer? Foste todo o tempo fantasia, aquela que eu gostaria de vestir e talvez ainda goste.

Gostei por acreditar que te parecias comigo e estava certa, mas agora enxergo em ti exatamente tudo que desejo deixar de ser.

Minha alma esquizofrênica quer sair, como os dedos da sombra de minha mão.

Velha caduca!
Confiscou-me os classificados de domingo.
Hoje não se pode mais ter pêlos. Em compensação exibe-se dentes em profusão. Até os velhos têm dentes. Um desperdício!
Meu avô tinha apenas três dentes e merecia cada um. Hoje esbanjam dentes por aí - os novos velhos!
Mesmo eu tenho todos os dentes e já não sei o que fazer com eles. Por não doerem, não caírem e não visitarem dentista. Que graça de dentes que não apresentam defeitos!
Até ela, velha, louca, temível, deve estar cheia de dentes, muito embora nunca os mostre.
Detesta minhas visitas. Ora, por que as detesta?
Vais ver, dona, as visitas que passarei então a receber!
Trago mendigos para lavarem-se em tua banheira e irlandeses para sapatear em teus cornos e Yansã pra dançar na tua cabeça.
Convido prum rega-bofe Fiódor e Mítia Karamázov e mando trazer Grucha sem avisar-lhes! Chamo o pessoal do batuque na cozinha e os maconheiros da USP. Chamo o urubu malandro, o lobo mau e uma manada magra de veados como nunca se viu. Chamo inimigos para bater boca e amigos para se defender. E gente metida com arte, ou com macumba, ou com política. E gente muito magoada e outros que já foram presos ou internados. Chamo uma cambada estropiada, uma travecada escandalosa e uma corja de bicudos realmente espantosa. Aqui vai ser à vontade. Quem quiser "fazer arruaça", trepar, matar, morrer, sair do corpo. Faça que faça. Chamo quem disser que vem.
Além de uns parentes meus que não se podem ver.
Dona, vai ser um estouro!

Todo prazer anterior à morte é perverso.
E morte é ilusão de poeta e fé de cientista.
Morte, tão linda. Só ela existe. Ah, quem é que acredita nisso!
Só por assistir alguns cadáveres se decompor, em meio a choradeiras ou sóis reveladores, crês que vais morrer? Uma ova! Esta honra eu duvido alguém merecer. Eu duvido mesmo alguém nascer. Eu duvido mais alguém mudar, ou alguém lavar o rosto na pia. Eu duvido de vocês todos e de cada um. Não quero saber, são todos um. Um sujeito que não sou eu. Apenas eu existo. E existo por desperdício e caçoada.

O prazer no destaque, ou na ilusão de atemporalidade, ou de importância desproporcional descende do impulso de alterar a plenitude! Eis a ambição perversa de alterar o infinito, aquilo que tudo contém. A plenitude á perfeita, permite generosamente a anti-plenitude, que a ela se iguala em gênero, grau e nome. - Não há nada além - E nome, grande bosta! A linguagem nos faz neuróticos e limitados. Se não houvessem me dado um nome eu nunca teria chorado se não de fome ou dor ou frio! Nome. Belo presente um nome. E um nome igual para todos os lados. Um nome que só tem três letras e todas se repetem! Sacanagem um nome. Sr. Zézinho, Sr. Putão, Sr. Dono-do-restaurante. Ora, que bobagem! Existe mesmo uma pessoa que possui um restaurante?

Na minha casa acumulam-se garrafas, na minha cabeça, conselhos, todos iguais. Eu não mexo com nada. Não faço favores. O que poderei alterar se tudo já por natureza contém o infinito? O que preciso desejar se encontro aquilo que me faz deleitar em tudo? "Contenta-te com pouco, medíocre!" Que seja! Palavras, palavras. Morde a língua também para ver. Cospe o sangue na minha boca depois, que gosto do sabor. Ah, que vampiro o que? Chega de vampiro! Já tem vampiro demais.

Posso muito brincar com o que digo, mas não com o que sou.
Sou vacilante em tudo.
Eis minha maior qualidade.
Até que seja substituída por outra.
Percebam que tudo me toca em notas mais apagadas

E se disserem: "está ficando mais louca com o tempo", "não é o preço dos anos e dos excessos?", ora, o tempo?

O que coisifica o objeto é o tempo.

Ou

Somos um, o outro é o tempo.

Mas ele não fica atrás. Fica fiando e enovelando, mais torcido, como minha tia, que todo dia desmanchava um casaco para fazer uma bolsa ou fazer um colete ou um monte de flores, que estas não podia desmanchar, então as trocava de lugar. Às vezes um broche, um detalhe de almofada ou colcha ou móbile ou quadro ou algum outro treco que ela dá um nome. Porque minha tia é demais, muito embora também a tenham tentado constranger em única lhe ensinando uma porção de nomes.

Nomes, nomes, tempo, nomes. "Dê tempo ao tempo." Tá dado. "O tempo é velho." Ôxe! "O tempo trará a verdade!" O tempo é uma puta sacanagem. "Não há mal que o tempo não cure" Ra-ra-rá, mandem-me notícias quando toparem um mal doente. Procurarei sua boca para dar um beijo desdentado. Quem dera perder os dentes! Quem dera morrer de nó nas tripas! Quem dera me cuspissem, me cobrissem de bosta toda vez que ousasse pôr os pés na rua! Ou melhor, que todos os dias me invadissem a própria residência, me roubassem os poucos pertences, me estuprassem e comessem tecos da minha carne, cuspindo-os furiosamente em minha cara depois. Quem dera eu nem tivesse cara, nem fosse permitida nas ruas, nem debaixo da terra, nem em órbita, nem em cinzas, nem em fumaça, nem em estrume...

"Ei, cuidado com essas palavras..."
Cuidado, palavras, comigo.

Os nomes, os tempos, as verdades, as risadas. Quanta coisa convincente. Estou purificada. De plenitude avantajada. Trago lágrimas nos olhos pintados cor-de-noite-enluarada! Ra-ra-rá.

2009-08-25T16:18:00.003-04:00

Todos vão se encontrando pares. E eu subo alocada em um elevador minúsculo, onde só cabem minhas imagens. Quero o amor das mulheres. Porque o amor é fugaz e gênio. E eu só quero o amor das moças que amam correndo e suando feito eu. Não quero o amor atrasado, desesperado e suplicante dos homens. Não quero suas punhetas enérgicas, seu constrangimento ante o próprio membro, assim menor ou maior assim. Não quero seu jorro violento, seus olhos fechados e seus rostos ásperos. Agora quero o amor das mulheres. Quero as bucetas rosas, violáceas, encarnadas. Quero as bucetas rotas, de aromas variados, que se encharcam e alargam aos poucos, intumecendo sem a pressa que aos senhores só traz desgraça. Quero o amor das mulheres. Quero o amor sorridente, surpreso e dissimulado. Encantado, barulhento e breve como os sonhos. Quero o amor das mulheres, tenros e açucarados. Os homens são salgados demais para seu amor insosso, obsessivo e confiante. Só gosto de amor oscilante, em cujo movimento se vê a certeza das coisas que são de fato. Tudo que é certo e virulento não me atrai, não me agrada. Quero o amor das mulheres porque são mais sujas e ainda assim mais perfumadas.

now you know you're mine.

2009-08-22T14:36:00.003-04:00

Ok, vamos fazer então. Vamos lamber as solas dos sapatos. Tem que ser all star masculino. O número tem que ser acima de 42. Acho mais impressionante um sapato mais comprido que a cabeça. Eu não deveria chamar all star de sapato, acontece que eu não gosto daquele nome que chamam os calçados do tipo do all star e não quero escrever essa palavra. Faço meus caprichos vez por outra, pois não tem colado com mais ninguém. Mas não vou ficar triste. Não sei o que mais me resta fazer, mas triste não. Não sei se escrevo o nome dele numa vela ou telefono. Eu ainda tenho seu número. Eu apaguei o nome, não o número. Eu não lembro o nome nem a cara. Eu o chamo por vinte mil apelidos que lhe inventei, todos depreciativos. Mas não é de ódio, macho, é de amor! Quantas vezes você vai não acreditar em meu amor? O único sapato que eu queria lamber é o seu. E eu nem me lembro se era um all star. Não declaro meus esquecimentos para lhe espezinhar ou me travestir de falsa glória por ser assim tão distraída das coisas. Não, eu neste campo sou uma besta. Não lambo seu sapato por submissão. Nem faço isso vezes por dia. Só faria uma vez na vida, mas imenso seria meu empenho em fazê-lo. Ensaiaria antes lambendo-lhe a cara. Não sei se escrevo o nome dele numa vela ou lambo seus sapatos. Vocês não entendem nada de lamber sapatos, parem de me julgar! E tampouco eu entendo, nunca vi algo assim acontecer, nem no cinema nacional. Eu quero encontrar aquele outro, o de olhos azuis, porque o acho muito mais pitoresco, puto e ibérico. Mas nele eu penso de meses em meses, sempre só. Você é resistente como uma dermatite. Por ter o trunfo dos sapatos. Não vê que os sapatos são as únicas coisas que tem? São seus e são sujos, sempre estão imundos, mais por fora que por dentro, por causa do talco ou de algum outro produto de sua higiene pessoal tão cultivada e festejada. Bem, os sapatos são nojentos. E és sábio ou descuidado ao ostentá-los. Eles te delatam enquanto te calças, assim como as mulheres com quem te deitas. Eu te valho tanto quanto os sapatos, mas no entanto os calças todos os dias! És nojento sim, e nem o podes dissimular. Só os velhos e as crianças têm franqueza. Eu o acho fantástico. Lambo-lhe os sapatos com todos os defeitos.

****

Essa pessoa é fantástica:

Por essa vida fora hás-de adorar
Lindas mulheres, talvez; em ânsia louca,
Em infinito anseio hás de beijar
Estrelas d´ouro fulgindo em muita boca!

Hás de guardar em cofre perfumado
Cabelos d´ouro e risos de mulher,
Muito beijo d´amor apaixonado;
E não te lembrarás de mim sequer…

Hás de tecer uns sonhos delicados…
Hão de por muitos olhos magoados,
Os teus olhos de luz andar imersos!…

Mas nunca encontrarás p´la vida fora,
Amor assim como este amor que chora
Neste beijo d´amor que são meus versos!…

Florbela Espanca, Doce Certeza, 1916

eu sou estrume sim

2009-08-20T12:20:00.004-04:00

sou estrume de excelente qualidade. nada mais de falsa modéstia. então o nome dessa merda mudou. talvez porque eu haja sido eleita e empregado alguns vermes em meu gabinete (creudo, que piada horrível, digna de josé simão).

o texto sobre sexo fico devendo. não era bem exatamente sobre sexo; e eu nem poderia escrever um que me satisfizesse, visto que não sou uma pessoa experiente. acho que só deviam começar a falar sobre sexo depois dos 50. pelo amor de deus, eu estou brincando! não penso assim. o que eu acho mesmo é que tem gente que não deve abrir a boca, só isso, não importa a idade. é, acredito que agora eu fechei o pensamento: é bem capaz que eu seja uma dessas pessoas que merecem ficar quietas.

mas o texto sobre 'alteridade dos gêneros sob um viés oitocentista e místico' está no forno. não sei exatamento o que dizer e desconheço sua forma, mas creio que sou capaz de executar esta atividade.

amigos e pessoas adoradas:

Quero fazer um curta-metragem digital. Não tem um roteiro explícito. Quero imagens. "Ihh, que de maconheiro", vão dizer. Mas não, não vai ter apologia às drogas se não calhar de ter. Quero idéias. Quero palavras e imagens. O resto eu improviso em cima da minha idéia inicial. Mas essas idéias não são qualquer coisa. Nem fodendo. Coisa meia-boca eu não quero. Sabe o que eu quero? Aquela idéia na qual menos se acredite, por mais que ela encante. Aquela que persegue, mas você copiosamente a espana da cabeça, "porque é brisa" ou "porque é bizarra"(dessas eu gosto muito). Só isso interessa. O resto é acúmulo de mentira que meteram na tua cabeça e vai dar muito trabalho esculpir isso, trabalho que pode deixá-lo cada vez mais distante da perfeitão e da conformidade, atingindo a neurose! Estou sendo incisiva demais? Que nada, só estou defendendo meu projeto. Eu brigo e bato, tá pensando o quê? Minha especialidade é conduzir as pessoas a acreditar por um curto instante em coisas nas quais eu mesma não acredito. Mas o lance eu quero fazer. Pode ser na minha casa. Se pessoas se envolverem eu arranjo a câmera. Acho que às vezes escrevo meio Gerald Thomas, se assim for, por jesus cristo, me avisem!

comparação para quem vive a felicidade de ignorar a existência da pessoa supracitada.

2009-08-18T10:18:00.010-04:00

Eve Babitz e Marcel Duchamp

Estava lendo sobre aquela mulher, Sophie Calle, que tornou público o fora que levou de seu cacho "através da arte". Sei que esse assunto já está esgotado. Me enojou ligeiramente na época e por isso me abstive de procurar saber mais a respeito. Tenho o grande defeito do despeito e da maturação lenta.

Pois agora eu digo, sem medo de usar palavras de minha avó, que Sophie Calle é a mais vulgar que já vi. Da minha parte, preferia tomar mil foras antes de publicar uma carta, uma fala ou uma gota de cuspe de algum amante.

Mas há quem considere sua obra o que há de mais contemporâneo, provavelmente junto com o Big Brother. Chamaram-na Duchamp de saia! Acuda que o céu vai desabar. Para mim "Duchamp de saia" significa, não estritamente, é claro, pois não sou assim tão obtusa, a despeito de meu comportamento de heroína romântica, o senhor Marcel vestindo esta peça de roupa.

Machismo politicamente correto. Se fosse um idiota masculino que publicasse a carta de sua amante, chamariam-no fraco, sensível, viado e ririam de sua "dor". Como aconteceu de ser uma dama a autora de tão notável feito, declaram-na uma megera genial. Pois bem, dona megera, genial.

À parte minha indignação com a questão de gênero, que estou ciente de não haver desenvolvido satisfatoriamente, até porque me falta algum sentimento de alteridade de gêneros, o que estou tentando entender misticamente, a obra de Sophie se me anuncia como sintoma de esgotamento dessa farsa pós-moderna de apocalipse da arte, da história, do trabalho, da técnica e do que quer que seja. É o sintoma de que algumas coisas devem ser excretadas.

Entristece-me que se possa usar "tão pouco ou quase nada" como matéria para "o que não contém coisa alguma". Estou sendo incompreensível? Ah, eu sei que sim. Mas tenham paciência comigo, vocês me adoram. E ademais, não vou revisar, estou escrevendo com pressa, mais para me obrigar a esta atividade, por temer destruir minha capacidade de comunicação através de reclusão e misantropia. Ah, então você nem quer falar da Sophie Calle? Eu quero matar a Sophie Calle, e por isso devem continuar lendo.

Talvez entristeça-me até as lágrimas este escarro último, este extraordinário despeito com a existência (daisen mesmo, canalhas), disfarçado de sabedoria, porém desprovido de humildade, amor e final. Não há um final, dizemos. E que história é esta de humildade e amor? Se eu falar de gozo vocês entendem? Ótimo, gozo. Poupa-se do gozo em nome de outro, perverso, pois só se realiza através da negação do gozo primeiro, que é de união, para regozijar-se em sua própria alteridade, regozijar-se na importância que sabe desproporcional, regozijar-se ao alterar, sem qualquer convicção além daquela de que pode e deve fazer isso, e desta forma em nada tocar. Apenas a negação não toca nada. Apenas a afirmação, tampouco. Há que se saber no que tocar. Nada aprenderam com as dores e prazeres do corpo. Porque o desprezam e inclusive se excitam com este desprezo. Mutilam-se em nome desta mesma negação vazia, vazia pois desconhece inteiramente seu duplo. Não procura-se conhecer ou sentir antes de negar. Já esqueci Sophie Calle, não me dá pena nem amargor na boca. De onde o prazer perverso? De ligar-se superficialmente ao todo já que ele mesmo assim se apresenta. Com toda a clareza, poderia dizer que isso é esculhambação e acabar com o assunto, como faço a respeito das questões de gênero, a respeito das quais sou tão ignorante*. Com toda a humildade, afirmo que não entendo e não gosto da dona megera Duchamp-mulher. Não quero nem saber se ela aprovou ou não este apatronamento discutível, porque quando eu desprezo viro o diabo.

Por que eu digo estas coisas? Bem, porque eu gosto do amor. Porque minha dor não machuca. Porque posso ser deus ou fezes e não estou gargalhando convulsivamente ou derramando lágrimas copiosamente por isso. Eu não sou lá qualquer tipo de ser humano elevado ou mensageira de alguma age of aquarius, muito pelo contrário, eu sou assumidamente tosca, fico bem com as flores do chão.

*xuxu-beleza, comprometo-me a publicar um texto sobre feminino/masculino aqui. talvez seja um texto de amor, pois sou uma mulher acostumada a amar alguns homens.

****

Deleito-me com a obra deste artista. Chamo-o de contemporâneo. Nele há toda a doçura e toda a sabedoria de fundir a memória (chamo de memória talvez por minha formação historiográfica tão tacanha de maconheira uspiana, de resto uma qualidade maravilhosa de gente) que é, paradoxalmente, a metade mais sensível da eternidade, ao daisen. Estou lendo Quando Teresa Brigou com Deus e recomendo.

Gosto mesmo dele. E não me encham o saco.

sinal de vida

2009-08-16T22:15:00.001-04:00

I'm alive viva muito viva viva
A ressaca não me deixa duvidar

Mas se eu morrer
Metam-me num caixão de pinho
Que cristal é muito caro.

le mat

2009-08-14T16:06:00.002-04:00

jodorowsky, the holy mountain, 1973

2009-08-14T11:45:00.008-04:00

jodorowsky, el topo, 1970

2009-08-13T02:39:00.007-04:00

2009-08-12T21:21:00.005-04:00

"I'll remember everything you said to me
I'll remember everything we did..."
but I shall die.

Que é que quero?
Não é mais justo e sincero não se saber o que quer?
Ou mesmo querer, de modo nada firme, durante um curto período, desde que isto não chegue a ser penoso?
Firme somente a morte, o resto dá até pra escolher, ora vejam só!
Por exemplo justo e sincero. A gente usa as palavras que quer, na ordem que preferir, evidente. Vagamente as associamos àquilo que acreditamos demonstrar, desejando que as escolhas vocabulares estejam garantindo a correspondência entre significado e significante. Temos infinifas escolhas, mas preferimos predominantemente algumas. Não se pode ser um homem só. Estamos amarrados por sentidos vagos de que algumas coisas, que não estão explícitas, são mais desejáveis que outras. O desejo, ainda por cima, é evocado. Não estou falando de necessidades. De desejos, ou o que sejam! É muito difícil escolher palavras com um léxico cifrado para a comunicação e que não presta para o pensamento.

"Born, born,
Born to be alive
(...)
Ela usa uma calça collant"

Nas aspas, estou reproduzindo trechos da trilha sonora. É uma maneira de afinar pensamentos, saca? Eu acho que desejos são coisas confusas. Os meus. Que seja. E os de vocês, quando são todos iguais? Mais semelhantes, mais desviantes. A exceção é o que se há de notar. É isso. Dizendo assim, de modo tão vacilante, ela obviamente deseja, a partir da aparente ignorância, nos induzir a acreditar que ela mesma, que diz tanta coisa que para nós não tem propósito e ainda menos para si, é uma exceção da natureza, assim comprometendo nosso esforço em lhe dar atenção. Esforço é desagradável, não é? Então quero lhes atribuir uma obrigação desagradável?

"Surprised Xangai?"

Chinesa Videomaker é muuuuuito mais da hora que a Kátia Flávia gostosona provocante.

possuída

2009-08-10T12:41:00.005-04:00

Eu tenho a Blíblia em PDF. Eu preciso limpar meu teclado.
Eu leio a Bíblia. Eu vou limpar meu teclado hoje. Eu vou usar uma escovinha, álcool e cotonete.
Saber de coisinhas é inevitável a qualquer um que quer viver como um possuído.
Ah, mas que história é essa de viver como um possuído? É nova? É.
(Agora este aqui está parecendo de novo o Cafonada. Só que não é. É mais um Mentirada ou Baboseirada. Está lendo, azar o seu.)
Eu tomo café, no que se toma o café, que normalmente está quente quando eu tomo, engole-se naturalmente ar. Esse ar se transforma no corpo da gente.
Qual é, escatologia? Ah, novidade, dona!
Não! Erudição, coisinha de possesso. Let's talk about Flatus & Perfidus!
Os romanos, aquela gente esculhambada, tinham deuses para os peidos! E eu que, em minha infinita sabedoria infantil, chamei um menino na escola de deus do peido... Se tivéssemos uma boa professora de história, ela nos teria apresentado Flatus e Perfidus. Então poderíamos escolher de que divindade Lucas, ou Luís, ou Lauro, sabe-se lá que nome tinha aquele menino, devia ser Lucas, todos eram, era aparentado. E agora digo, muito embora meus colegas de primário não vos interessem ou impressionem: Perfidus.
Por que estou tão divinizada hoje? Digam se é divino limpar um teclado!

Já tinha até publicado...
Mas muito bem, deixa-me seguir com esse post. Sinto-me por alguma razão impelida a não deixar nada tão mal explicado que possa passar por absolutamente irrelevante.
Esses assuntos aqui tem a ver com coisas. Aquele assunto de ontem também. Aquela paixonite, o vômito, as melecas... E hoje o peido. Tenho muito nojo de meleca, embora eu finja muito bem que não e até enfie o dedo no nariz dos que me são queridos. Das minhas melecas não. As minhas são castas como os peidos fláticos. Os meus peidos, por exemplo, são altruístas. Quer dizer que: 1 - fazem barulho; 2- delatam-me; 3 - não fedem pavorosamente, de modo que; 4 - à parte me constrangerem por segundos, não incomodam a ninguém. Os peidos pérfidos são outra coisa! Ah, sim, perfídia é uma palavra do mal. É do peido dissimulado, silencioso, que se anuncia pelo fedorzão; é um peido egoísta, como o peido de alho da Rita Lee - ela que disse. Dona Rita está muito certa: o cheiro do próprio peido não incomoda a ninguém. E não me venham, por comparação, perguntar se por acaso meto os dedos nos ânus de pessoas queridas: está claro que não. Afinal ainda existe Jesus nesse mundo. E principalmente no meu coração, por isso me ofendo tanto quando me acusam de perfídia. Notem, pois, que até meus gases são profundamente sinceros. Dirão que isto é apenas uma questão de saúde e funcionamento do intestino grosso. Todo é biológico para vocês, apóstatas! E riem dos meus tabus; dos meus peidos; das minhas mentiras, tão sinceras. Vou limpar o mouse também. Isso sim é biológico! A gordura dos meus dedos que seguram comida e derrubam migalhas e cerveja nessas coisas tecnológicas. Nem ligo. É só limpar. Limpar é essencial. Vê lá se eu cagava se não soubesse que ia tomar banho depois. Olha só vocês biológicos, que fizeram comigo. Azar de vocês: continuo acendendo velas e determinando coisas. Dá certo sempre. É indispensável apenas ter bom senso.
E o bom senso, senhores? Duvido que possam discorrer sobre ele e usá-lo ao mesmo tempo. Não vão saber distinguir trabalho de arte, desejo de demanda, demanda de necessidade. Não poderão admitir nada! Nada! E nem sequer admitirão de não podem, pois isso também não parece muito admissível. Como me criticarão? Ainda mais se estou possessa?
Essa chateação toda é porque vou fazer coisas que me determinaram. Quem e o quê? Vou obedecer meus pais hoje. Sério. Me custa, mas hoje faço. Começo a ler o novo de António Lobo Antunes, que meu pai me deu, O meu nome é legião, por isso tanta possessão. Não estava mesmo lendo nada. Apenas flertando com o Dostoiévski, coisa que faço o tempo todo, com livros que já li, alguns mais de uma vez, e começando Stendhal. Preconceito ou lucidez, o senhor Stendhal é um chato. Sonhei que matei o senhor Hemingway, na Guerra Civil Espanhola. Factual ou não, é tudo verdade. Eu gosto mesmo é dos russos. Mas dos ingleses também. Inclusive da aparência deles, sexualmente falando. Mas os brasileiros são fantásticos. Mas sou mais de Oswald de de Mário, saca? Mas, mas, mas. Minha mãe pediu que eu adaptasse O capote de Gogol para o teatro. Pouco me importa se já o fizeram. Não quero nem tomar conhecimento. Ah, se ela pediu uma coisa dessas, conhece minha inclinação nefasta à esse tipo inferior de literatura e gente não é estranho a ela. Sabe, sabe... Não é mais segredo pra ninguém. Vou obedecer meus pais que pelo visto não perco nada nem mudo meu jeito, tão apreciado por tão pouca gente.
Você se acha, Hannah.
Siiim, mas tudo faz parte dessas coisas. E não me chame de Hannah. Por que comprometer assim uma mocinha-coitada se meu nome é legião, ainda mais nos tempos de hoje? Tempos de hoje. Estou fascinada com ele. Sobretudo com as expressões que o designam. Lindo, gente. Mas Gogol, o português velho, teus pais? Ah, teus pais são um tanto singulares! Inveja é a moeda que o mundo tem pra pagar o bem! É claro que são! Não gostam, não se conformam, venham bater na minha cara! Eu que não mereço, eu que estou oferecendo meu corpo para a possessão (cheguei a oferecer?), eu que sou tão daninha quando uma chuva de verão. Ai, ai!

(...)

2009-08-09T18:04:00.002-04:00

Hoje encostei numa mulher e ela me deu choque. Xote não, choque.
Ela tinha nariz amassado. Amassado é mais suficiente que ficar definindo ausências de protuberâncias.
Prosador metido a descrição é um maldito canalha enfiado no que não lhe é permitido opinar.
Aliás, prosador é uma palavra ridícula. É só um babaca que não sabe narrar nem fazer rima. Simples assim? Claro que não. Mas se ficar complicando, vão mandar que eu me foda e hoje, por exemplo, vou ter que fazer sozinha. E se vou fazer ou não é aqui assunto meu.
O babaca do "prosador" não sabe nem falar. Ou se fala, se cospe, come palavra, fica nervoso, suspira, e neste gesto, que podia ser majestoso, espirra caquinha nos outros, que vomitam de nojo. É lamentável, senhores...
Eu fico na turma do nojo. Cara, o nojo é lamentável, mas cabe à nossa espécie, vá. Eu sou da turma do gorfo. Eu tenho nojinho, faço careta, tenho ânsia, protuberância - que a senhora do choque não tem no meio do rostinho - súbita na garganta, minha gargantinha que todo ano cria pús, e finalmente, uma boa gorfada, na frente de todo mundo. Se tivessem nojo, vomitavam também. Se não vomitam, provavelmente espalham suas melecas por aí. Todo mundo é nojento também.
A dor me procura, alguém me procura. Mas eu fico esperando, eu vivo esperando. Eu sei, sempre, mas ainda penso que pode não ser e enquanto nego desejo receber outra vontade, pois a vontade sempre é diferente, ainda mais aquela que não é minha, e nem de um outro excêntrico, de um todo todo todo, que não se pode ousar citar sem haver abstraído uns pensamentos cheios e vazios, pois com ninguém se há de os compartilhar. Ah, não. Eu quero um outro vulgar, não de todo vulgar, visto que não quero por exemplo minha vizinha de baixo, neurótica, que é síndica, veja que coisa baixa.
Quero até demais alguém, mas nem ele vai saber. Vou guardar o meu amor bem guardadinho. Sou mulher, preciso me defender. É verdade, amantes! Não tenho complexo de genêro. É verdade, não tenho. Mas não sou idiota. Nem vivo no meu tempo. o tempo, tolos, que vá para o inferno. Notem que é ele o primeiro que passa.
A mulher que deu um choque tão rápido. E eu nunca liguei pra ela, pro seu nariz amassado. Foi tão rápido, enquanto eu cantava, tornava pinga e esperava. Sou tão contemporânea que me orgulho de esperar, sou tão contemporânea que me orgulho de cada pisada do meu pé, sou tão contemporânea que adoro mesmo meu pé - qualquer um dos dois, até se estiverem sujos -, sou tão contemporânea que estou gozando, sem nada nem espelho, mas imagino espelho, gozada, risada e um falo, ah, por que não?, com um homem grudado, aquele!, por quem estou terrivelmente, enganosamente, mentirosamente apaixonada. Este homem é assim tão terrível? Evidente que sim! E pasmem, ele até existe, mas não sabe. Ele está metido em uma vidinha, idiota, como a minha. Ele está apaixonado por mim? Claro que não! Que idéia inferior. Ele não sabe que estou aqui cogitando. Se soubesse estaria assustado. E pro caso de não, trocava ele por um menos interessado.
Vou à livraria. Se quiserem me chocar, estou nas ruas. Tenho umas coisas para fazer para os outros. Estou tentando ser super-responsável. Mesmo assim embriagada.

2009-08-08T00:10:00.002-04:00

Mamãe passou aspirador atrás da minha cama. Pensou que era o quarto do Mussum quando achou uma cachaça.
Será que foi por causa de minha amizade com Didi?

(se me permito a infâmia é por ser tudo verdade.
ah, mas que tara indecente por verdade é essa?
não sei, não me lembro.)

filminho

2009-08-06T20:52:00.002-04:00

aliança erótica

2009-08-06T12:28:00.001-04:00

ou Dear Bosie,

"Cleiton? Eu gostaria muito de poder afirmar inequivocamente que não conheço ninguém com esse nome"

"Eu te amo, Omar"

"Mas que ótimo! Cada vez mais gente me ama, adoro isso"

"Pensas que minto! E de fato minto muito, sou mentiroso inveterado e o sabes bem. A despeito de tudo, nunca menti para ti"

"Que razões tenho eu para acreditar? O senhor, que vejo bem na minha frente, avisou que não vinha e mandou ser anunciado com o nome de outra pessoa, que eu prezo mais. Onde está essa pessoa?"

"Não vê como está presente? Mencionada ainda agora por ti? E agora por mim, algumas vezes"

"Ah, não me venhas tentar convencer dessa tua mitologia improvisada! Vais me dizer que és um sonho de um hipopótamo civilizado personagem de um livro que um extraterrestre espiritualizado escreveu! Ah, sempre sonhos, livros, quando não são livros sobre sonhos, sobre o espírito, a bosta da história, o caralho do cacete!"

"Chego a acreditar que não devia ter vindo"

"Não devia ter vindo? Pois não devias em dobro!"

"Quer saber, Omar, te acho meio idiota. Nunca conversamos, estás sempre chapado e por vezes bicudo, até mesmo antes de te encontrar embriagado por completo e então atirar-te no divã, onde roncas e peidas."

"Isso já não sei se é verdade. Mas se alguém me provar que sim, também não vou ficar impressionado - ou constrangido. Se viestes até aqui com o propósito de me ofender, toma teu rumo!"

"Antigamente apreciavas meus jogos de sedução"

"Estou farto de tudo em ti! Não aprecio tua aparência, não aprecio tua inteligência, sequer aprecio teu sexo, pois até nem sou homossexual, muito embora digam por aí de mim, por causa de ti, um canalha qualquer"

"Já estás louco, te perdoo"

"E tudo que eu te disse?"

"E eu que disse muito mais? A quem diria, senão àquele que não vai acreditar e que, se por desleixo desconfiar, irá tão somente sentir-se lisongeado ou muito delicadamente afastar-se, a fim de evitar qualquer mal entendido?"

"Não me ensines minha dor!"

"Agora crês!"

"Amo teus dentes transparentes, porque os meus são moles e amarelos"

"Dá-me tua língua!"

no way, spider!

2009-08-05T12:15:00.005-04:00

NOTHING TO DO

Não tem vergonha de não ter ocupação! Ai, cre-do!
Va-ga-bun-da! Or-ddi-ná-ria! Sem-ver-go-nha!
Ahhhoohh: pornografia!

Esta é uma homenagem que simplesmente não é boa, mas é de bom coração.
"Bambalalão, senhor capitão, tirai este peso do meu coração!"
Como não compartilho da genialidade, se me permitem, tão esculhambada do Rogério Sganzerla e do Jorge Loredo, vou ler Hegel para tentar salvar minha alma.
Por que preciso avisar? Para me auto-promover através do ridículo. Permitam-me, de vez em quando. É necessário a alguém que deseja morrer de amor! Morrer de amor! Morrer de amor!

Esclarecimento: Eu não gosto de cinema, só de pessoas falando. Cinema mesmo é um saco.

2009-08-03T12:47:00.004-04:00

LA FALTA DO QUE HACER

Su não gostou do macarrão. Titia lhe explicou que esse infortúnio só se deu por sua impaciência, que não lhe permitiu experimentar o molho que já estava sendo preparado na cozinha. Su andou com o prato até a cozinha de proporções industriais onde somente um homem, fragilizado pela vastidão do cômodo, pela solidão e sua aparência senil, trabalhava no balcão. Su se deteve. Não era aquele tio que imaginava estar ali. Mas foi que foi. Era mesmo aquele tio que devia estar ali. Chegou por trás e olhando pra baixo, perguntou do molho. O tio picava cebolas, mas não chorava, voltou-se sorrindo:
- Ah, você quer meu molho?
- Agora você fala comigo?
- RA RA RA
- Seu macarrão está uma bosta, sabe?
- Calma, menina, estou fazendo um molho.
- Eu sei, vim aqui para isso.
- Cadê teu prato de macarrão?
- Deixei cair.
- RA RA RA. Então me ajuda aqui com umas cebolas.
- Não quero que me vejam aqui com você.
- "Não quero que me vejam aqui com você..." nhenhenhem. Antes queria! Só queria!
O tio puxa Su fraternalmente antes que ela o abandone com despeito. Confessa, baixinho:
- Quer saber a verdade? Eles não ligam a mínima pra gente. Já tivemos nossa glória...
- Já fomos um escândalo!
- Um escândalo.
- E você deve isso a mim.
- E você a mim.
- Nananinanão! Eu só te fiz um favor!
- Que seja, cuspa no prato onde comeu! Não cessa de fazer isso!
- Shhiii! O senhor está descontrolado, titio. Olha ali.
- A empregada? Não quer que a empregada saiba. Que ela pode fazer? Mesmo que nos despíssemos aqui agora, o que poderia?
- Você me enoja!
- Nojo? Nunca me vistes nu? Nunca? Hipócrita! Fresquinha! Eu só podia mesmo esperar isso. Eu que sempre acreditei em tudo que dissestes! Te tinha em alta conta, menina. Mas parece que não és muito diferente deles... Sabia, sabia!
- De onde tiraste que eu haveria de ser diferente? Tu por acaso és?
- Muito, do teu lado da família... O velho morreu, bem, e eu com isso? Mas venho! E nem todos fazem igual.
- Veio pois te chamaram, e só chamaram por saberem que és hipócrita o suficiente para vires. Sabe como eu fiquei sabendo que ele morreu? Sonhei!
- Sério?
- Sim... Quem se preocupou em me avisar? E olha que era irmão do meu avô!
- O teu avô. É esse mesmo o problema do teu lado. Altivo. Nariz de pé. Convencido de que todos o desejavam e precisavam de sua ajuda, o tempo todo.
- E durante muito tempo foi assim.
- Tá bem que teu avô fosse mesmo formidável. Mas que matilha!
- Não discordo. E daí? Que te importa tanto eles? Deixaram de falar de ti e agora queres falar, falar, falar. Ainda por cima... comigo!
- E com quem haveria de ser?
Su deu de ombros, mas o tio a abraçou afetuosamente:
- Estou feliz em voltar às boas contigo. És realmente uma mulher formidável. Eu te tenho em alta conta. Eu já disse? Passei todo esse tempo olhando para ti. Sofreste por mim, não foi?
- Mas há muito tempo! Por quem me tomas? Ando com muito mais sorte agora!
- Cospe que cospe. Quem?
- Vou te contar... Não tenho mais pra quem, também. Hoje quem se interessa em esconder algo? Quem se preocupa com o que os outros acreditem que é mesmo verdade?
- Quem?
- Humm... meu primo.
- O advogado?
- Não! O médico.
- Tua cara achar que médico é muito melhor que advogado!
- E é! Ou seja, nesse caso é mesmo.
- O quê? O advogado também?
- Tem um tempo. Mas não deu certo. Parece que a mulher queria também. Me rondava e convidava à sua casa. Me fazia beber e beber. Gente pegajosa, e advogado! Olha se eu preciso...
- Ele é casado?
- Era, na época.
- Ah, separou?
- Logo depois.
- Houve escândalo?
- Nenhum...
- Somos insuperáveis.
- Será que ainda se lembram que deveríamos nos detestar?
- Não duvido. Mas não vão dar o braço a torcer.
- Deixa-me falar do médico!
- Quer saber de uma coisa? Eu não vou ouvir nada. Não gosto desse médico. O acho pernóstico e afeminado, com seu arzinho superior. Parece que toma trinta banhos por dia, e passa talco no corpo, me cumprimenta com certo despudor. Além disso, parece que tem cadeiras largas. Isso não fica bem em homem. É um alienado. Não gosto dele. Não gostei de saber que anda contigo e inclusive, se achar que deve, pode acreditar que estou com ciúmes. Pode inclusive dizer a ele. Aquele borra-cuecas.
- RA RA RA
- Agora sim. Vejo que não se apaixonou por ele. Decadência inevitável. Vai terminar como eu. Cortando cebolas sem chorar.
- Ainda te apaixonas?
- Não como antes... Mas tento, sempre. Estou melhor que você, por exemplo.
- Não é por medo... É só um desânimo. Não tem durado ou valido a pena. Fase!
- Ah, deixa, então. Deixa o médico. Ele não é para isso.
- És muito cismado com ele. Sabe que já não é uma espécie de paixão?
- Decadência, minha querida. Por que não pode, por exemplo, te apaixonar de novo por mim?
- Porque não estou no horror! Olha como estás velho e flácido! E pensa no ridículo que eu figuraria.
- Cooospe... Eu mereço. Mereço por ter entendido que tu valias a pena, que me levarias ao desespero, que me levarias a magoar-te, arrasar-te, transformar-te, enfim, em uma pessoa interessada em aspectos superiores da vida. Cospe, porque agora não consegues mais te interessar por eles. Não fui eu o culpado! Mas garanto, minha filha, é o médico. Ele não é para isso.
- Por quê? Porque é discreto, elegante, não fuma...
- Pára! Estou ficando enojado.
- Agora vem ele enojar-se.
- Não esperava?
- Esperava... Quem não esperava? Te supero em tudo, eles sabem. Por isso quiseram me magoar, esfolar minha cara no asfalto. Me humilhar, me destruir, de modo que nunca mais eu me erguesse. E assististes a tudo, sim. Mas não acreditastes. És tão bom, tio. Tão bom que soube me deixar, com seu grande coração. Não estavas pensando nada mal de mim, eu sei. Eu também vou acabar me refugiando no ridículo, contigo. Mas por hora não quero teus preconceitos e tuas manias. Tua má vontade com o médico, por exemplo, te tira toda a credibilidade. E daí se eu o preferir? E se não ligar pras suas ancas largas? E se até mesmo não achar que as tem assim e alegar que é tudo delírio teu? E se eu inclusive não houver tocado o médico e esteja abandonada ao amor da mulher do advogado? Pasme agora, por exemplo: eu não tenho nenhum primo advogado. Só tem cebola esse molho?
- Vai ter um pouco de manteiga também.
- RA RA RA
- RA RA RA

xxx FIM xxx

nice to be dead :)

2009-07-26T19:09:00.003-04:00

como são as coisas. como se apresentam agora irónicos estes filisteus. exatamente porque não é ironia que irá salvá-los. mas querem mesmo o que não é. por não compreenderem a vida, agradecem à morte. saúdam com audácia, mas agora sem nenhuma ironia, e por isto, sim, eu ainda lhes direi: é bem por aí, os tempos idos. sim, tempos idos. acho bonito falar 'tempos idos' e aqui não há mesmo nada além daquilo que eu acho, por certos segundos. será? não lhes interessa.

estou também saudando a morte, a meu modo, com a minha saudade. 'não ser' é a maneira mais rápida de obter atenção. 'não ser mais' é a segunda opção, muitas vezes combinada com a primeira, obtendo resultados explosivos. mas ainda é necessário haver sido. o que vejo não são os fantasmas? agora os senhores, filisteus, em suma, estão morrendo de pirraça. eu que viva, porque sou anacrónica. olha as coisas como são irónicas.

olha para a minha prolixidade deselegante, decepcionante como genitais cabeludos demais. sou decepcionante demais, não é? que capa, deus!, mas as páginas sequer estão editadas com acuidade. o desprezo à gramática é simplesmente revoltante. mais revoltante torna-se o desprezo quando ele parece responder em lugar de uma real incapacidade de expressão. revoltante a incapacidade de expressão pois aparece para justificar uma, esta sim, finalmente sincera, total incapacidade de cognição. o que estou fazendo por hora? chorando meus mortos, não foi o que disse?

esses novos querem morrer por leviandade. pois eu, esdrúxula como já sabem, não vou fazer da sorte pasquinada. vou justificar minha morte, muito bem, vou me redimir, muito, todos os dias. por amor. deixar a paixão venérea lacerar minha alma, maltratar meu orgulho, consumir meu pensamento de forma que em pouco tempo ele não servirá para cumprir atividades superiores às palavras cruzadas. dirão, com toda a razão, que minha escolha é arbitrária. poderia também ser crack ou kant. whatever. só aconteceu-me de ser canalha, cafona e brasileira, de resto nada tenho contra me comparar com um ser transcendental hipotético, genérico e abjeto. a natureza humana, oh, oprimidos, oh, opressores, nunca se mostrou tão mansa.

ah, escritores!, um aviso singelo, que não vai ecoar antes de se espatifar na parede ou voltar para minhas mãos que não seguram um peso ou um cristal: estamos superiores ao tempo! notem, notem. mas pensem antes e anotem de forma mais inteligível. ah, se eu fosse mais inteligente faria tanto barulho! ou se pelo menos os gritos não me doessem nos ouvidos, ou se adiantasse alguma coisa, ou se eu estivesse vivendo, ou se não estivesse ocupada. será que desisto do amor mundano?

não é irónico o tempo por aqui. ou não seria sem os mortos. não é à toa que esta gentinha secundarista pensa que é vampiro. da minha parte, creiam-me: acho tão bonito.

2009-07-11T11:38:00.002-04:00

Acabei ficando entre o choro e a cachaça mesmo.
Chora a onça pintada, a vida é uma delícia.

"The distillation would intoxicate me also, but I shall not let it." - W.Whitman

CAMA DE ARMAR

2009-06-17T01:06:00.015-04:00

...

(Trevas. Luz no colchão escangalhado no canto direito.)

HANNAH (microfone) - Estou nessa nova onda, meu bem. E tenho blog again. É o mesmo, mas agora é so kinky (L)
Fora estrangeirismos e internetismos! Rá! Acho so out.
O gene da vaidade degenerou em mim. Ma-mas quanta pretensão. Sempre fui assim, minha filha, meu filho, minha molecada inteira. Vou ser mãe parideira, vão ver. Arrastando a corja toda na coleira, estragando a cabeça dessa raça. Cada vez mais caduca.
Quer saber? Sou linda mesmo, de doer.
Mas a cama é mesmo de armar. Podia ser de amar, mas não é. Sei até fazer soneto, desde os treze, benzinho. Muito mal, é de se notar. Mas não sei fazer amor.
Brigitte Bardot canta mal, mas fala português direitinho. Quer saber? Nem ligo pra essa vaca.

(Fecha o calhamaço do Nelsinho e volta para o plano da realidade.)

E não é 'colchão escangalhado'. A cama existe mesmo e é bem boazinha. Nem me dou ao trabalho de desarmar ou arrumar. Por isso durmo demais. Tenho sonhos terríveis e acordo gritando. Os vizinhos, sabe o que eles fazem?, interfonam relamando.

****

Olha que bonitinho, data de 4 de janeiro deste mesmo ano:

"Como que repelindo um último espasmo de dor, Hannah arfou, arquejou, e, bruscamente inflando o peito e empinando o queixo, vociferou, perplexa em totalidade:

- É tudo muito podre. Não vale a pena. Tá certo que eu já sabia, já estava acostumada, até já tinha feito. Mas tem coisa que é demais! Não dá, não dá, não dá! Não é pela dignidade dessas pessoas que reclamo! Sequer sei o que vem a ser dignidade e nem por isso me aflijo. Não sou feliz de achar interessante, nem demente de formular tese. Tudo é tese. Tese o caralho. Parece que está todo mundo drogado. Tem gente que não pode se drogar, fica idiota pra sempre. Tem gente que nasce idiota e nenhuma droga ajuda. É lógico que essas pessoas sofrem! É lógico que elas são ridículas. Estão completamente desarticuladas com a realidade. Ah, sim, elas estão. E isso eu não posso defender, não apenas porque sou limitada, mas principalmente porque sei que esse negócio de tese não vale nada. Ficar pirando, transcendendo, fazendo "ai ai ai! ui ui ui!" pra tudo. Tu gosta de um negócio porque te deixa embasbacado? Idiota? "Entendendo tudo?" Tu qué uma tese? Quer se sentir drogado, possuído? Então faça. Mas não... não vai fazer. Vai ficar em casa, com o dedo no cu."

****

A new wave do Miami Wave vai durar tão pouco que é melhor gargalhar que ficar soluçando de choro e cachaça.

Um cuspinho amoroso na retaguarda de vocês e até que o desespero, a embriaguez ou a paz mundial nos una.

2009-01-05T14:57:00.002-04:00

Jésa se fodeu todo porque teu deus te ama?
Teu deus é podre. E tu também, depravado de merda.

2008-12-21T21:26:00.000-04:00

apresentando II - GINO

Gino realmente não deveria estar ali. Ele mostrou o pau. Seu nariz estava escorrendo. Não era só coriza nem só sangue. Os flocos que obstruíram a entrada de ar não eram só cocaína. Havia claramente traços de gelatina em pó. Os caras se ofenderam quando Gino perguntou o sabor. Se ofenderam mais com o pau. Um pau mole é um negócio ofensivo. Ainda mais se estiver grudado num cara que vestiu um chapéu de caubói uma hora depois do ácido da noite anterior fazer efeito e permaneceu com ele, por mais que transpirasse e fedesse. Um cara que se fantasiou de palhaço pra rir de você. E é pelo menos uns quinze anos mais velho que qualquer um dos seus amigos. Um cara que liga pro filho pra pedir farinha. Um cara que tem os olhos verdes e vermelhos e parece o pica-pau chapado. Um cara que comeu a Maria. Mas ela nem ligou. Nem ele. O cara em quem você pensa quando apaga a luz do banheiro e abre o chuveirinho. O cara que você imagina chupando o pau de um cavalo enquanto é enrabado por um elefante. Porque você tem muita raiva. Você nunca mais vai ver esse cara. Você nem sabe se ele ainda tem dentes. Você não sabe o que aconteceu. Porque você corre muito rápido. E o Carlos bloqueou o seu número e não responde suas mensagens. E a Maria falou que não tinha nada, que você era a única que não devia apanhar. E ela te dá um beijinho na boca como se você quisesse sentir seu bafo de cigarro mentolado. Maria não entende porra nenhuma. Você consegue imaginar uma pessoa que não sabe nem compreende nada?

2008-12-21T16:19:00.000-04:00

apresentando I - MARIA

Estava ocupando o quarto sozinha, embora toda hora alguém entrasse. Não me incomodava muito, contanto que permanecesse deitada. Exigiam-me coisas, mas eu estava sempre muito cansada.

Daí ela chegou para me ver, que saco. Não podia ser em outro momento? Eu tinha acabado de pregar no mural um retrato seu. Não queria que ela visse, então achei melhor avisar. Ela procurou e não se reconheceu. Também não achei. Será que eu nem tinha a foto? Pensou que eu estava mentindo, por isso tive que beijá-la quando se deitou na minha cama. Ficou surpresa e irritada, achou que ela devia ter feito. Não quer dizer que não gostou.

Estava de passagem. Voltada sei lá de onde, com os olhos borrados de rímel e a boca manchada de vinho. Pensaram que ela logo ia embora, como eu avisei. Acendeu um baseado na janela, nem com isso se importaram. Mas quando ligou o som no talo e começou a gritar pediram que eu tirasse aquela doida daqui. Eu também estava incomodada.

Expulsei porque estava muito desesperada. Nem sei se devia. Ela não tinha nada para dizer e mesmo assim roubava minha atenção, de modo que eu não podia me dedicar a nada construtivo. Ofendi sua beleza e lhe disse que era vulgar. Ela saiu, enquanto eu esperava que resistisse.

Fiquei desamparada. Ela estava muito louca e provavelmente sairia vomitando contra mim nos ouvidos dos nossos caras. Fui forçada segui-la! Quase tão suja e destrambelhada quanto a própria. Ela andava rápido, meio torta pro lado que abraçava sua pior bolsa, que deformava sua blusa mais antiga. A saia curta mostrava as pernas brancas cruzando-se mais do que deveriam. O cabelo grudava na testa de sujo, o esmalte vermelho escondia o suor de sexo debaixo das unhas.

E canalha sou eu quando não lhe sopro o calor na nuca.